Morir y mas.

[NoVhaJ]

Del dolor, de no ser, de Morir.

Había caminado al menos durante una eternidad, o tal vez dos, y el dolor aun no amainaba. Me atormentaba, como un viento que azota y no cesa de correr, aniquilando mis esperanzas, ahogándome con su forzoso arrebato, hasta permitirme caer y llorar.

Entonces, retorciéndome entre el polvo, agonizando, me lo pregunte. ¿Por qué no puedo estar en paz, porque no puedo estar tranquilo, porque mi boca no sonríe, porque mis ojos lloran, porque todos ríen y yo sigo aquí, sollozando?

Y si, es un lamento, uno terrible y desesperado. Mientras dejo que mis lágrimas corran y caigan, tomo el polvo y las piedras, y las apreto contra mi rostro. Ahora no son solo lagrimas, también hay sangre. Sangre, mía, corres tibia, te haces fría, y vuelves a la tierra. Quiero ir contigo, a la tierra, a sus entrañas, quiero ser tierra, no quiero ser hombre.

No pude caminar más. Mi corazón estaba reventado, no podía ir más. ¿Por qué? Y sigo con la retahíla de preguntas, y el recuento interminable de los desastres. ¿Cuando acaba el infierno, cuando termina mi sufrimiento?

Y sigo aquí, susurrando entre las piedras. Maldiciendo a mi nombre, mordiendo la roca hasta hacer pedazos mis dientes, y con ellos, mis sueños. Ella no me quiere, me habla pero no me cuenta, me mira pero no me toca, y yo solo tomo entre mis manos las astillas, y las dejo entrar, hasta manchar todo con la escarlata sinfonía.

Y en medio de un rojizo mar, hundo mi rostro y no pregunto más. El dolor palpita sin cesar, la sangre hierve, desespero, me ahogo, no puedo vivir más.

Y me quedo allí. Suspiro por última vez bajo el charco rojo que deje atrás, y sobre el cual me zambullí. Y si, he muerto al fin, el dolor desciende, y me siento perdido. ¿Que hice? Morir.

...

¿Porque?

Anda, abajo, por el polvoriento camino. Sube la marea, el viento la agita, y la lleva más alto. Descansa, al lado del camino. Sucumbe, ármate de valor de nuevo, descansa, lucha, pierde, vence, prevalece, resiste, resígnate.

No, dijo, no. ¿Luchar? ¿Contra que? ¿A que se enfrenta el que lucha sin arma o herramienta alguna, con la cual poder luchar? A la fealdad rechazada por una mujer.

Maldito sea, el débil, el cobarde, el mentiroso, el ignorante, el humilde. Maldita honradez, maldito desconocimiento, maldita falsedad, maldito miedo, maldita enfermedad. Pero por sobre todas las cosas, maldita fealdad.

Vendería mi piel, vendería mi carne, vendería mi sangre, vendería mis huesos, vendería el viento en mis pulmones, el agua de mis lágrimas. ¿Para que? Para mirarla por ultima vez a los ojos, y poder sentir que tal vez lo hubiese conseguido. Solo un “tal vez”, una maldita oportunidad. Para irme tranquilo, sin piel, sin carne, sin sangre, sin huesos, sin anhelos, sin esperanzas, sin pensamiento, ideas o alma. Me vendería, desde el más pequeño fragmento, hasta el más grande, solo por tener la felicidad infinita de pensar que tal vez lo hubiese podido conseguir.

Más estoy aquí. Después de luchar, contra mil demonios, contra el tiempo, pero sobre todo, contra mi mismo. Vencido, venceré. Derrotado, derrote. Mas en la más importante de las batallas, herido y acorralado, el tiempo me ha alcanzado. Cansado, agobiado, sollozo sin escape alguno. Y entonces, los recibo. Uno tras otro, disparos envenenados, puñales sangrientos que abren mi ser y lo despedazan. No, y no, y una vez mas, no. Y entran en las yagas abiertas mil dedos, y en las venas desgarradas otros mil mas.

Y al final, me pregunto, ¿Por qué?

Solo me gustaría saberlo,

¿Porque?

[arrels]

Que intenso y duro NoVahj (y que placer volver a leer algo tuyo), gracias por compartirlo

[NoVhaJ]

Gracias

Me sentia algo mal, pero la escritura es la mejor alquimia que existe, para transformar la tristeza o la depresion en algo mejor...