Poemas

[laurana]

Qué gran día aquel día...


Si es cierto que todavía nadie ha pegado nada de Miguel Hernández, como a mí me parece, deberíamos avergonzarnos. Así que ahí va.

(Y de paso a ver si alguien me ayuda a descifrar el sentido de este clásico poema, que siempre se me escapó).

Yo no he puesto ninguno porque Miguel Hernández tiene hilo propio (abierto por Oriola por el tema del año hernandiano ).

En cuanto al poema puedo decirte que está dedicado a la que ahora es su viuda y que el limón es un símbolo con el que suele representar a la mujer. Simboliza lo agrio (por inalcanzable). Es un poema de la primera etapa.

[laurana]

Calimero: te pongo aquí el enlace
http://www.forovegetariano.org/foro/...el+hern%E1ndez

[Calimero]

¡Gracias, laurana!

Es cierto, había visto el hilo por ahí, pero ya no me acordaba...


¡Salud!

[laurana]

¡Gracias, laurana!

Es cierto, había visto el hilo por ahí, pero ya no me acordaba...


¡Salud!

De nada

[liebreblanca]

Ami me encantan los clásicos:

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Anónimo

[liebreblanca]

Madrugaba el Conde Olinos,
mañanita de San Juan,
a dar agua a su caballo
a las orillas del mar.
Mientras el caballo bebe
canta un hermoso cantar:
las aves que iban volando
se paraban a escuchar;
caminante que camina
detiene su caminar;
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.

Desde la torre más alta
la reina le oyó cantar:
-Mira, hija, cómo canta
la sirenita del mar.
-No es la sirenita, madre,
que esa no tiene cantar;
es la voz del conde Olinos,
que por mí penando está.
-Si por tus amores pena
yo le mandaré matar,
que para casar contigo
le falta sangre real.

-¡No le mande matar, madre;
no le mande usted matar,
que si mata la conde Olinos
juntos nos han de enterrar!
-¡Que lo maten a lanzadas
y su cuerpo echen al mar!
Él murió a la media noche;
ella, a los gallos cantar.
A ella, como hija de reyes,
la entierran en el altar,
y a él, como hijo de condes,
unos pasos más atrás.

De ella nace un rosal blanco;
de él, un espinar albar.
Crece el uno, crece el otro,
los dos se van a juntar.
La reina, llena de envidia,
ambos los mandó cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar.
De ella naciera una garza;
de él, un fuerte gavilán.
Juntos vuelan por el cielo,
juntos vuelan para a par.

[Erinna]

Nada, que no me duermo, así que me pongo con el tema...

Mis dos poemas favoritos de Antonio Machado, dos de los poemas más tristes que he leído nunca (los dos sobre la muerte de Leonor):

A JOSÉ MARÍA PALACIO

Palacio, buen amigo,
¿está la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega!...

¿Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?

Aún las acacias estarán desnudas
y nevados los montes de las sierras.

¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!

¿Hay zarzas florecidas
entré las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?

Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.

Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.

¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?

Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,

¿tienen ya ruiseñores las riberas?

Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
Campos de Castilla


CXIX
Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería.
Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.
Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.
Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.


De su hermano Manuel Machado:

Canción del presente
No sé odiar, ni amar tampoco.
Y en mi vida inconsecuente,
amo, a veces, como un loco
u odio de un modo insolente.
Pero siempre dura poco
Lo que quiero y lo que no…
¡Qué sé yo!
Ni me importa…
Alegre es la vida y corta,
Pasajera.
Y es absurdo,
Y es antipático y zurdo
complicarla
con un ansia de verdad
duradera
y expectante.
¿Luego?... ¡Ya!
La verdad será cualquiera.
Lo precioso es el instante
que se va.

[Calimero]

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

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Es que me he acordado de un numerito cómico buenísimo de Keké en el que recitaba los primeros versos: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente...". Lo hacía como diciendo: "Y cuanto más ausente, mejor. Joder, cómo me gusta cuando callas, pedorra".

Me partí el culo de risa. No es muy poético, lo sé. Pero me partí el culo de risa.


¡Salud!

[Cúrcuma]

El argumento es colectivo y múltiple
e ignoras asimismo lo que delante aguarda:

El futuro es ambiguo
puede ser ahora mismo o dentro de cien años o un millón:
es imposible proyectar una obra terminada
que ha de irse realizando
a lo largo del tiempo
y pretender que siempre quede igual
si antes no se ha pensado
en ese tiempo y en los demás actores

Tan sólo es instantánea la imaginación
hermosa y decadente y reaccionaria
porque en ella está todo terminado
porque el tiempo no cuenta en su dominio

Un hombre piensa algo crea inventa
pero los demás hombres corren aman trabajan hacen
miles de cosas diferentes
construyen y destruyen por su cuenta
y ni el tirano más sagaz consigue
estar seguro de que se cumplan
todos sus deseos

El argumento es colectivo y múltiple
y la obra continúa.

José Agustín Goytisolo


Apotegma
No hay otra solución:
si de verdad amas a Eurídice
vete al infierno.
Y no regreses nunca.

Ángel González

[Aljandar]

II

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado