Ver la versión completa : Poemas
Buenas.
Que estaba yo pensando... ¿A estos vegetas les gustará la poesía? ¿Tendrán poemas favoritos más allá de las algas y las lechugas? Así que nada, ahí va este hilo....
Ya sé que este no es un foro literario pero me gustaría compartir con vosotros este poema del gran Walt Whitman y de paso, desearos un buen día.
Espero que os guste.
NO TE DETENGAS
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...
Nota moderación: se combinan dos hilos de la misma temática y se cita en este mensaje el que por fecha queda en páginas posteriores.
es01823
02-nov-2007, 09:54
Me encanta la poesía, y ésta es realmente preciosa!
es01823
02-nov-2007, 10:23
Tenía buen gusto jajajaja!!!!!!!
Que linda poesía Mowgli, gracias x compartir !!
^_^
susanamaria
02-nov-2007, 11:04
Gracias, hoy necesitaba leer algo así :)
Jo, no quiero ser petarda, pero es que esta también tenía que colgarla. Tb de W.Whitman. Es tan bonita...
Para mí, una brizna de hierba no vale menos que la
tarea diurna de las estrellas,
e igualmente perfecta es la hormiga, y así un grano de
arena y el huevo del reyezuelo,
y la rana arbórea es una obra maestra, digna de
egregias personas,
y la mora pudiera adornar los aposentos del cielo,
y en mi mano la articulación más menuda hace burla
de todas las máquinas,
y la vaca, rumiando con inclinado testuz, es más bella
que cualquier escultura;
y un ratón es milagro capaz de asombrar a millones de
infieles.
Hagamos trueque, una sonrisa tuya por una sonrisa mia ^_^ ... esta siguiente frase de Withman tiene mucho meollo ...
Yo soy aquel a quien atormenta el amoroso anhelo; Acaso, ¿no gravita la tierra? Acaso, toda la materia ¿no es torturada y atraída por la materia toda? Así el cuerpo mío es atraído por todos cuantos tropiezo o conozco.
http://img526.imageshack.us/img526/2484/peaceoo4.jpg
Hagamos trueque, una sonrisa tuya por una sonrisa mia ^_^ ... esta siguiente frase de Withman tiene mucho meollo ...
Yo soy aquel a quien atormenta el amoroso anhelo; Acaso, ¿no gravita la tierra? Acaso, toda la materia ¿no es torturada y atraída por la materia toda? Así el cuerpo mío es atraído por todos cuantos tropiezo o conozco.
http://img526.imageshack.us/img526/2484/peaceoo4.jpg
Y tú, mar... También a ti me entrego. Adivino lo que quieres decirme,
Desde la playa veo tus dedos que me invitan,
Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.
Debemos estar un rato juntos: me desnudo y me llevas muy lejos de la costa,
Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,
Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.
preciosas lineas mowgli, realmente preciosas....casi me caigo de la seta al leerlas ^_^ recogen mucha magia y se posan a flor de piel !!
Snickers
29-mar-2008, 23:14
Y Arribaaaa Ribaa Ribaaaaaa !
Snickers
25-jun-2010, 14:16
Carpe Diem! Aprovecha el día. No dejes que termine sin haber crecido un poco, sin haber sido un poco más feliz, sin haber alimentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte, que es casi un deber. No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario... No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía sí pueden cambiar el mundo... Somos seres humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y también es oasis. Nos derriba, nos lastima, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia... Pero no dejes nunca de soñar, porque sólo a través de sus sueños puede ser libre el hombre. No caigas en el peor error, el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes... No traiciones tus creencias. Todos necesitamos aceptación, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante... Vívela intensamente, sin mediocridades. Piensa que en ti está el futuro y en enfrentar tu tarea con orgullo, impulso y sin miedo. Aprende de quienes pueden enseñarte... No permitas que la vida te pase por encima sin que la vivas...
Walt Whitman
Este creo que ya lo puse en otro hilo, pero bueno :p
Mi paso espanta al ganso de los bosques
y al pato cuando salgo de excursion a las lejanías.
Juntos levantan el vuelo y sobrevuelan lentamente el lugar,
en círculo.
Yo creo en el sentido que tienen sus alas.
Reconozco lo rojo, lo amarillo y lo blanco de sus plumas,
que juegan dentro de mí,
y creo que se oculta un propósito en el verde
y el violado de sus penachos, y no creo que sea indigna la tortuga
porque no es otra cosa;
y el trinar del gallo del bosque,
que nunca estudiara las escalas musicales,
me resulta sufieciente y hermoso;
y la vista de la yegua palomina
hace que me sienta avergonzado y tonto.
Snickers
25-jun-2010, 14:51
INVICTUS
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.
William Ernest Henley .
http://www.youtube.com/watch?v=BKPDzcccvSE
Utopíanimal
25-jun-2010, 14:58
Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros
bien puesta,
cuando otros la pierden y de ello
te culpan;
Si puedes confiar en tí cuando todos de tí dudan,
pero tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
o soportar calumnias sin pagar con la misma
moneda,
o ser odiado sin dar cabida al odio,
y no por eso parecer demasiado bueno o sabio;
Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
Si puedes pensar sin que tus pensamientos sean
tu meta;
Si puedes habértelas con Triunfo y Desastre
y tratar por igual a ambos farsantes;
Si puedes tolerar que los bribones
tergiversen la verdad que has expresado
y la conviertan en trampa para necios,
o ver en ruinas la obra de tu vida
y agacharte y reconstruirla con viejas
herramientas;
Si puedes hacer un atado con todas tus
ganancias
y arrojarlas al capricho del azar,
y perderlas y volver a empezar desde el principio
sin que salga de tus labios una queja;
Si puedes poner al servicio de tus fines el corazón,
el entusiasmo y la fortaleza, aún agotados,
Y resistir aunque no te quede ya nada,
Salvo la voluntad que te diga ¨Adelante!¨;
Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder la
virtud,
y codearte con reyes sin perder la sencillez;
Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
Si todos cuentan contigo en demasía;
Si puedes llenar el implacable minuto,
con sesenta segundos de esfuerzo denodado,
Tuya es la Tierra y cuanto en ella hay,
Y más aún,
Serás un hombre, hijo mío!
Rudyard Kipling
Aljandar
25-jun-2010, 15:12
Olé el hilo escondido, vaya tesoro.
Gracias, Mowgli, Snickers, Utopíanimal...
Utopíanimal
27-jun-2010, 20:09
¿Qué les queda a los jóvenes?
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.
Estados de ánimo.
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.
Amor de tarde.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.
Mario Benedetti.
VIDEO: La Nacencia (Luis Chamizo) (http://www.youtube.com/watch?v=4Fh9cwTPgWw)
La Nacencia
Bruñó los recios nubarrones pardos
la luz del sol que s´agachó en un cerro,
y las artas cogollas de los árboles
d´un coló de naranjas se tiñeron.
A bocanás el aire nos traía
los ruídos d´alla lejos
y el toque d´oración de las campanas
de l´iglesia del pueblo.
Ibamos dambos juntos, en la burra,
por el camino nuevo,
mi mujé mu malita,
suspirando y gimiendo.
Bandás de gorriatos montesinos
volaban, chirriando por el cielo,
y volaban p´al sol qu´en los canchales
daba relumbres d´espejuelos.
Los grillos y las ranas
cantaban a lo lejos,
y cantaban tamién los colorines
sobre las jaras y los brezos,
y roändo, roändo, de las sierras
llegaba el dolondón de los cencerros.
¡Qué tarde más bonita!
Qu´anochecer más güeno!
¡Qué tarde más alegre
si juéramos contentos!...
- No pué ser más- me ijo- vaite, vaite
con la burra pal pueblo,
y güervete de prisa con la agüela,
la comadre o el méico...
Y bajó de la burra poco a poco,
s´arrellenó en el suelo,
juntó las manos y miró p´arriba,
pa los bruñíos nubarrones recios.
¡Dirme, dejagla sola,
dejagla yo a ella sola com´un perro,
en metá de la jesa,
una legua del pueblo...
eso no! De la rama
d´arriba d´un guapero,
con sus ojos reondos
nos miraba un mochuelo,
un mochuelo con ojos vedriaos
como los ojos de los muertos...
¡No tengo juerzas pa dejagla sola;
pero yo de qué sirvo si me queo!
La burra, que roía los tomillos
floridos del lindero
carcaba las moscas con el rabo;
y dejaba el careo,
levantaba el jocico, me miraba
y seguía royendo.
¡Qué pensará la burra
si es que tienen las burras pensamientos!
Me juí junt´a mi Juana,
me jinqué de roillas en el suelo,
jice por recordá las oraciones
que m´enseñaron cuando nuevo.
No tenía pacencia
p´hacé memoria de los rezos...
¡Quién podrá socorrregla si me voy!
¡Quién va po la comadre si me queo!
Aturdío del tó gorví los ojos
pa los ojos reondos del mochuelo;
y aquellos ojos verdes,
tan grandes, tan abiertos,
qu´otras veces a mí me dieron risa,
hora me daban mieo.
¡Qué mirarán tan fijos
los ojos del mochuelo!
No cantaban las ranas,
los grillos no cantaban a lo lejos,
las bocanás del aire s´aplacaron,
s´asomaron la luna y el lucero,
no llegaba, roändo, de las sierras
el dolondón de los cencerros...
¡Daba tanta quietú mucha congoja!
¡Daba yo no sé qué tanto silencio!
M´arrimé más pa ella;
l´abrasaba el aliento,
le temblaban las manos,
tiritaba su cuerpo...
y a la lus de la luna eran sus ojos
más grandes y más negros.
Yo sentí que los míos chorreaban
lagrimones de fuego.
Uno cayó roändo,
y, prendío d´un pelo,
en metá de su frente
se queó reluciendo.
¡Qué bonita y que güena,
quién pudiera sé méico!
Señó, tú que lo sabes
lo mucho que la quiero.
Tú que sabes qu´estamos bien casaos,
Señó, tú qu´eres güeno;
tú que jaces que broten las simientes
qu´echamos en el suelo;
tú que jaces que granen las espigas,
cuando llega su tiempo;
tú que jaces que paran las ovejas,
sin comadres, ni méicos...
¿por qué, Señó, se va morí mi Juana,
con lo que yo la quiero,
siendo yo tan honrao
y siendo tú tan güeno?...
¡Ay! qué noche más larga
de tanto sufrimiento;
¡qué cosas pasarían
que decilas no pueo!
Jizo Dios un milagro;
¡no podía por menos!
Toito lleno de tierra
le levanté del suelo,
le miré mu despacio, mu despacio,
con una miaja de respeto.
Era un hijo, ¡mi hijo!,
hijo dambos, hijo nuestro...
Ella me le pedía
con los brazos abiertos,
¡Qué bonita qu´estaba
llorando y sonriyendo!
Venía clareando;
s´oían a lo lejos
las risotás de los pastores
y el dolondón de los cencerros.
Besé a la madre y le quité mi hijo;
salí con él corriendo,
y en un regacho d´agua clara
le lavé tó su cuerpo.
Me sentí más honrao,
más cristiano, más güeno,
bautizando a mi hijo como el cura
bautiza los muchachos en el pueblo.
Tié que ser campusino,
tié que ser de los nuestros,
que por algo nació baj´una encina
del caminito nuevo.
Icen que la nacencia es una cosa
que miran los señores en el pueblo;
pos pa mí que mi hijo
la tié mejor que ellos,
que Dios jizo en presona con mi Juana
de comadre y de méico.
Asina que nació besó la tierra,
que, agraecía, se pegó a su cuerpo;
y jue la mesma luna
quien le pagó aquel beso...
¡Qué saben d´estas cosas
los señores aquellos!
Dos salimos del chozo,
tres golvimos al pueblo.
Jizo Dios un milagro en el camino;
¡no podía por menos!
freidoradesparragos
23-nov-2010, 19:14
http://www.youtube.com/watch?v=g4INTP_fmPk
Video (http://www.youtube.com/watch?v=wa-PtGBJCyg)
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
freidoradesparragos
23-nov-2010, 19:39
http://www.youtube.com/watch?v=EzbdQeOoI1w
Neruda en la voz de Sabina
http://www.youtube.com/watch?v=rDrS0e9MS-c&feature=related
Nanas de la cebolla cantada por Serrat (http://www.youtube.com/watch?v=038o8tRSbrE&feature=fvst)
NANAS DE LA CEBOLLA
(Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer,
en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla)
.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
freidoradesparragos
23-nov-2010, 20:16
De "Canto a mí mismo":
1. Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.
freidoradesparragos
23-nov-2010, 20:24
ODA A LA MANZANA
A ti, manzana,
quiero
celebrarte
llenándome
con tu nombre
la boca,
comiéndote.
Siempre
eres nueva como nada
o nadie,
siempre
recién caída
del Paraíso:
plena
y pura
mejilla arrebolada
de la aurora!
Qué difíciles
son
comparados
contigo
los frutos de la tierra,
las celulares uvas,
los mangos
tenebrosos,
las huesudas
ciruelas, los higos
submarinos:
tú eres pomada pura,
pan fragante,
queso
de la vegetación.
Cuando mordemos
tu redonda inocencia
volvemos
por un instante
a ser
también recién creadas criaturas:
aún tenemos algo de manzana.
Yo quiero
una abundancia
total, la multiplicación
de tu familia,
quiero
una ciudad,
una república,
un río Mississippi
de manzanas,
y en sus orillas
quiero ver
a toda
la población
del mundo
unida, reunida,
en el acto más simple de la tierra:
mordiendo una manzana.
1956
Pablo Neruda
Queda prohibido (http://www.youtube.com/watch?v=VeLgZOgBVBA&feature=fvw)
http://static.obolog.net/multimedia/fotos/120000/119372/119372-86422_p.jpg
Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber que hacer,
tener miedo a tus recuerdos.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños.
Queda prohibido no demostrar tu amor,
hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.
Queda prohibido dejar a tus amigos,
no intentar comprender lo que vivieron juntos,
llamarles solo cuando los necesitas.
Queda prohibido no ser tú ante la gente,
fingir ante las personas que no te importan,
hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,
olvidar a toda la gente que te quiere.
Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,
tener miedo a la vida y a sus compromisos,
no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.
Queda prohibido echar a alguien de menos sin
alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,
todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,
olvidar su pasado y pagarlo con su presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen mas que la tuya,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.
Queda prohibido no crear tu historia,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.
Queda prohibido no buscar tu felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que sin ti este mundo no sería igual.
freidoradesparragos
23-nov-2010, 20:46
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.
Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo,
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quién no toma partido
partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren,
y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho.
Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesia: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Calimero
04-feb-2011, 08:51
Buenas.
Que estaba yo pensando... ¿A estos vegetas les gustará la poesía? ¿Tendrán poemas favoritos más allá de las algas y las lechugas? Así que nada, ahí va este hilo...
Os regalo, para abrir boca, un poema (de amor) del enorme Ángel González. Dice así:
MUERTE EN EL OLVIDO
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...
--------------------------
Me parece de lo más hermoso y sencillo que jamás haya leído.
¡Saaalud! :)
(Y poesía. "Poesía para el pobre. Poesía necesaria como el pan de cada día").
Atlántida
04-feb-2011, 13:06
Es precioso, Calimero. Bueno, es Ángel González, qué demonios.
Yo quisiera compartir uno precioso que ayer me descubrió una amiga mía, y es de Luis Alberto de Cuenca. Es ligero y dulce, pero no por ello menos perfecto.
-------------------------------------------------
El desayuno
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno»
--------------------------------------------------------
Y... que se note que siempre habrá poesía.
En el salón dorado (O.Wilde)
Sus manos de marfil en el teclado
extraviadas en pasmo de fantasía;
así los álamos agitan sus plateadas hojas
lánguidas y pálidas.
Como la espuma a la deriva en el mar inquieto
cuando muestran las olas los dientes a la brisa.
Cayó un muro de oro: su pelo dorado.
Delicado tul cuya maraña se hila
en el disco bruñido de las maravillas.
Girasol que se vuelve para encontrar el sol
cuando pasaron las sombras de la noche negra
y la lanza del lirio está aureolada.
Y sus dulces labios rojos en estos labios míos
ardieron como fuego de rubíes engarzados
en el móvil candil de la capilla grana
o en sangrantes heridas de granadas,
o en el corazón del loto anegado
en la sangre vertida del vino rojo.
Cúrcuma
04-feb-2011, 18:05
¡Muy sabrosos!
Me gusta mucho Ángel González, pero ahora os dejo con Alejandra Pizarnik.
Siempre habrá poesía. Y si no hay, se inventa.
Salud-os.
Signos
Todo hace el amor con el silencio.
Me habían prometido un silencio como un fuego, una casa de silencio.
De pronto el templo es un circo y la luz un tambor.
Ideario
Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.
Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.
Francisco Ortega Palomares
Amor dormido
Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa
rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así
la noche desvelada, bajo la luna presa?
tu soñar me envolvía, soñado me sentí.
Jorge Guillén
Cúrcuma
04-feb-2011, 18:44
EL LIBRO
Irás naciendo poco
a poco, día a día.
Como todas las cosas
que hablan hondo, será
tu palabra sencilla.
A veces no sabrán
qué dices. No te pidan
luz. Mejor en la sombra
amor se comunica.
Así, incansablemente,
hila que te hila.
Cúrcuma
04-feb-2011, 18:46
El anterior es de José Hierro. Este es de Walt Whitman
Una hoja de hierba
Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.
Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,
es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.
Cúrcuma
04-feb-2011, 19:16
Un par más de Whitman...
Cuando escuché al docto astrónomo...
Cuando escuché al docto astrónomo,
cuando me presentaron en columnas
las pruebas y guarismos,
cuando me mostraron las tablas y diagramas
para medir, sumar y dividir,
cuando escuché al astrónomo discurrir
con gran aplauso de la sala,
qué pronto me sentí inexplicablemente
hastiado,
hasta que me escabullí de mi asiento y
me fui a caminar solo,
en el húmedo y místico aire nocturno,
mirando de rato en rato,
en silencio perfecto a las estrellas.
NO TE DETENGAS
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas...
Es precioso, Calimero. Bueno, es Ángel González, qué demonios.
Yo quisiera compartir uno precioso que ayer me descubrió una amiga mía, y es de Luis Alberto de Cuenca. Es ligero y dulce, pero no por ello menos perfecto.
-------------------------------------------------
El desayuno
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno»
--------------------------------------------------------
Y... que se note que siempre habrá poesía.
Me ha encantado!! ;)
Génesis
En el principio era el amor.
Cuando el alba buscaba un dueño.
Cuando todas las criaturas
llevaban sus cuerpos desiertos.
En el principio era el amor.
En todo tenía su reino.
La noche entera era el latido
de tan hondo enamoramiento.
El amor y las almas, juntos
fueron creando el Universo.
Las almas fueron su metal.
El amor su mágico fuego.
En el principio era el amor.
Los cuerpos estaban desiertos,
y cada cuerpo buscó un alma
que lo tuviera prisionero.
Para el cuerpo, recién nacido
de la noche, todo fue nuevo.
Ignoró, por no entristecerse,
que el alma tenía recuerdos.
En el principio era el amor.
II
Alguna vez, un alma halló
el alma que la completaba.
Cuando los cuerpos se tuvieron,
olvidaron que había alma.
No llegaron a lo que dura,
y gozaron de lo que pasa.
Luego se fueron, dividieron
el caudal de su única agua.
III
En el principio era el amor.
Sin el amor nada existía.
El alma que una vez amó,
nunca jamás se apagaría.
Volver a amar era intentar
tornar al punto de partida,
apresar humo, tocar cielos,
poseer la luz infinita.
Volver a amar era querer
revivir las flores marchitas.
Era escuchar la voz del alma
que llamaba al alma perdida.
Volver a amar era llorar
por la dicha desvanecida.
Era encontrar con quien partir
el pan y el vino de otros días.
Pero -de sobra lo sabemos-
sólo una vez se ama en la vida.
Volver a amar, es evocar
el amor que colmó la dicha.
Es, sin querer, hacer sufrir.
Sentir la rueda detenida.
Que si el espejo sufre, es porque
la vieja imagen está viva.
En el principio era el amor.
Segundo amor I. José Hierro
Este poema se lo lei a mi hermana en su boda.
laurana
04-feb-2011, 20:34
Buenas.
Que estaba yo pensando... ¿A estos vegetas les gustará la poesía? ¿Tendrán poemas favoritos más allá de las algas y las lechugas? Así que nada, ahí va este hilo...
Os regalo, para abrir boca, un poema (de amor) del enorme Ángel González.
Ángel González es uno de mis poetas preferidos. Gracias :)
laurana
04-feb-2011, 20:35
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno»
--------------------------------------------------------
Y... que se note que siempre habrá poesía.
Este poema también me gusta mucho, sobre todo estos versos :)
laurana
04-feb-2011, 20:36
TODO AMOR ES EFÍMERO
Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida entera.
Ángel González
Fantástico Ángel González, sí...
Hay muchas poesías maravillosas (no cabrían ni en varios posts), pero me trae recuerdos muy especiales de un antiguo amor (que solía enviarme obras propias y ajenas) esta obra de Jaime Sabines:
-No es nada de tu cuerpo-
No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.
Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.
Y otra más de Sabines...
-Me dueles-
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.
Y otra obra erróneamente atribuida a Borges, pero que es en realidad de Nadine Stair...
- Instantes-
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
¡Que los disfrutéis!
¡He recordado otro poema brutal de Sabines! (Coño, Calimero, no haber puesto este tema que aparte de lechugas y tomates aquí hay algun@ loco de la literatura):
No es que muera de amor
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
freidoradesparragos
04-feb-2011, 23:21
http://www.youtube.com/watch?v=rwivEVwkyXw
freidoradesparragos
04-feb-2011, 23:27
http://www.youtube.com/watch?v=KzIdiYuQslg
salonso
04-feb-2011, 23:28
Aqui mi preferido de Pablo Neruda
Poema 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Me trae muchos recuerdos y le tengo mucho cariño XD
freidoradesparragos
04-feb-2011, 23:46
http://www.youtube.com/watch?v=dmYiXmHhrd8
enanone
05-feb-2011, 12:24
¿A nadie le gusta la poesía clásica? ¿O es que soy un antiguo? snif snif
Este me ha gustado bastante:
En el principio era el amor.
Cuando el alba buscaba un dueño.
Cuando todas las criaturas
llevaban sus cuerpos desiertos.
En el principio era el amor.
En todo tenía su reino.
La noche entera era el latido
de tan hondo enamoramiento.
El amor y las almas, juntos
fueron creando el Universo.
Las almas fueron su metal.
El amor su mágico fuego.
En el principio era el amor.
Los cuerpos estaban desiertos,
y cada cuerpo buscó un alma
que lo tuviera prisionero.
Para el cuerpo, recién nacido
de la noche, todo fue nuevo.
Ignoró, por no entristecerse,
que el alma tenía recuerdos.
En el principio era el amor.
¿A nadie le gusta la poesía clásica? ¿O es que soy un antiguo? snif snif
A mí me gusta.
Y he de decir que los poemas de temática amorosa no me entusiasman demasiado.
enanone
05-feb-2011, 13:20
A mí me gusta.
Y he de decir que los poemas de temática amorosa no me entusiasman demasiado.
Te presento una paradoja. A mí juicio, Quevedo es uno de los mejores poetas de la literatura española si no el mejor, al menos desde el punto de vista del conceptismo:
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo,
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño Amor, éste es tu abismo.
¡Mirad cual amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
Francisco de Quevedo
freidoradesparragos
05-feb-2011, 14:49
Mi olor a ti
Toda mi ropa huele a cuando estabas.
Sería al abrazarte -no lo entiendo-
o que estuviste cerca y se quedó prendido.
Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga,
te respiro.
Al ponerme la chaqueta, en la solapa,
y en el cuello de un jersey que no abriga.
Aroma de placer, de feromonas,
de recostarme en ti mientras dormías.
Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva:
es un perfume dulce que me alivia
como vestir mi carne con tu piel.
Y está durando más que mi recuerdo.
Tu rostro en mi memoria se disipa,
casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo
y sigo respirándote en las prendas
que, al tiempo que me visten, te desnudan.
Pero la ropa es mía.
De tanto olerte en mí, tu olor es mío.
Tu olor era mi olor desde el principio,
fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo,
de un cuerpo que lo tengo a todas horas
para quererlo entero como jamás te quise
y olerlo de los pies a la cabeza.
Es el olor de todas mis edades,
del niño absorto y puro,
del claro adolescente eléctrico y espeso,
de un joven con insomnio que soñaba
fantasmas del amor, y es también el olor
que al transpirar mis sueños
dejaron en las sábanas.
Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,
sin mi esencial fragancia.
Estando en compañía, serás siempre la ausente
igual que si te fueras o no hubieras llegado.
Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo
ni podrás despertar auténtico deseo
ni embalsamar las yemas de los dedos
que un día te acaricien
con un perfume físico y concreto.
Serás para el olfato de los otros
como un espejo para los vampiros.
Y yo atesoraré con más fe que codicia
este perfume dulce de mi cuerpo
que descubrí contigo.
Si quieres existir, respíralo de nuevo.
LEOPOLDO ALAS (España, La posesión del miedo,1996)
freidoradesparragos
05-feb-2011, 16:11
Poema Te Desnudas Igual...
de Jaime Sabines
Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.
¡Y como nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento un escalofrío.)
A mi me encanta la poesía, y si tuviera que elegir los versos de uno solo, serían los de Lechowski. Controvertido, realista y conmovedor a más no poder :D
Por Amor al Odio:
No sé paliar mi odio con el crono movimiento,
que pronto se hace tarde le escribí gritando al tiempo.
el tiempo pasa, un día más es un día menos,
al menos ya no nos echamos de menos si no nos vemos.
Para el que habló mal de mí, pero no me conoció,
canciones de amor para corazones con odio,
¿hago bien plantando flores en este jardín bodrio?
¿o, estoy loco por hablarles de amor en tiempos de odio?
Hay más odio a primera vista que amor platónico,
sociedad materialista, el dinero es lo único.
Ama con locura el amor no dura para siempre,
nunca digas nunca pero nada es para siempre.
Odio ser incapaz de amar en toda regla,
aquí dentro tengo paz pero ahí fuera he de dar guerra,
me ajusto a la vida pero la vida no es justa,
quien yo quiero no me quiere y quien me quiere no me gusta.
Odio amarme demasiado, pero para no odiarme me amo,
¿pero, por qué no iba amarme yo a mi si soy el puto amo?
amarse a si mismo no es egoísmo,
para poder amar a los demás
primero aprendí a amarme a mi mismo.
Odio caer, odio tener que levantarme,
odio madrugar, odio despertarme tarde,
¿me amas?, a cuantos más con las mismas ganas,
volveré a casa, me haré una pa.., me iré a la cama.
Niña de papá ama a niño de la calle,
papá se encargará de que la relación falle.
Aún me miran con odio algunas brujas del vecindario
pero recuerdo con nostalgia esos veranos en el barrio.
Aquel que ya no sabe desahogarse sin drogarse,
acabarán odiándole y acabará odiándose.
Sucios de alcohol en la pared del DeVizio
mirábamos sin amor a esas damas con prejuicios.
Odio tu novio, igual que odio tu “i love you”,
escribo otro episodio, es obvio no estoy sobrio,
voy a odiarte hasta que me ames
para que me ames hasta odiarte,
prefiero ser un infame
antes que me ames por mi arte.
Esa escoria de ahí del tatuaje de amor a la patria,
que mejor no busque bronca con cabrón se sangre fría.
No doy clases de amor,
escribo frases para amar,
¿crees que eres el mejor?
yo te puedo ganar.
Amar para qué?, ¿para acabar amargado?,
somos de los que odian amar pero quieren ser amados.
Me quiere, no te quiere,
me quiere, no te quiere,
arranca hojas del bloc porque es a mi a quien prefieren.
Si le saco un palmo al modelo más alto de la gama
no es por fama, es por ganas; creer en lo que amas.
No es por la disciplina del clima primaveral,
mi estimada rima inspirada en la esquina de un bar.
Yo escribo por odio,
tú amas mi furia,
¿quieres ser como yo?,
mejor curra o estudia.
te odio gentlemen, me revuelves las tripas
va de rompe corazones y es un calzones que flipas.
Si lo nuestro fuera amor te traería bombones,
como no es más que sexo compra tú los condones.
No sé amar sin condiciones, sin excusas ni prisas,
odio las malas caras y sospecho las sonrisas.
Nos odian por envidia, y vuestra envidia es vuestro odio,
disimula tu asedio, estoy sonando en la radio.
No escribí carta de amor en cuarto curso, creo
estaba peleando por respeto en el patio de recreo.
Soy mortal por tanto,
mejor cortar que estar soportando tanto ¿sabes?
que ni tú eres mía ni yo soy tuyo,
así que, si veo que algo que me inspira si quiero huyo,
huyo pa’ que no me mires,
pa que no me midas,
amor prohibido escribo a escondidas.
Si, bueno, he tenido amores cortos,
he cometido errores tontos,
pero creo que aún es pronto… pero creo que aún es pronto…
Estás falto de amor me dijo…
- ya…
- pero donde duele inspira…
Artesano del Arte Insano:
Cualquiera puede ser cualquiera, ser distinto un castigo
¿como quieres que no hable de mi si solo hablo conmigo?
bebo sin motivos pero al menos me motivo
solo intento estar activo, me deprimo si no escribo
para mi siempre es recreo por si acaso me recreo
no soy un pureta, soy un puto retorcido tio
afuera hace frio y no veo solfeo en la pared de mi keo
no quiero un loquero, solo un bloqueo
lo siento, la interperie me hace violento
mantente en pie ante el tentenpié que te envia al viento
todo es fimero, el corazon es inerte
exprimelo primero y olvida la muerte
o apago el reloj o no me relajo
me miran de reojo pero no me rebajo
el tiempo es oro pa el que no lo vive solo, dijo:
tesoro, deja el orujo y busca un trabajo
el humo gris me crea crisis de crisma
realza el feo cisne en el cristal de ese Chrysler
mi vida es un freestyle sin bussines
por acostarme cuando todos se visten y amanecer triste
me quito una espina y me clavo una espiga
esquiba la espiral y respira autoestima
la vida es rapida y el habitat me fatiga
naces pa currar y currar pa pagar tu lapida
eterna primavera veraniega en este mundo
para este pesimista con alma de vagabundo
por culpa lo segundo amo al grado mas profundo
whiskys y mis letras crean bulto en mi tumulto, mental
escupo en tu mundo artificial, yo amo lo oculto
rebusco en lo mas oculto y por eso me culpo
insulto mi consciencia, ambivalente trastornada
por rayar en esos surcos que despues no siembran nada
los siguientes diez los escribi en silencio
cuando la telebasura duerme lejos del asedio
pidiendole a mi bloc que algo me invoque
desde la unica ventana con luz de todo el bloque
el arma mas peligrosa es el dinero
mas peligrosa si cabe que la ambicion de ser primero
las drogas son el suero pero temo al pensamiento
desconectar de mis virtudes y acabar cayendo al suelo
Yo, de la calle a la cama un dia mas con las manos sucias
a cambio de alguna frase en sucio para dar los buenos dias
otras veces llego haciendo eses ciego entre semana sin saldo pa mandar un S.O.S a ninguna tia
no quiero dinero, quiero estar sano como un gusano
casado con el pasado, cansado de estar pensando
salva a mi alma de la celda que vuelva a la selva libre
como cuando se acaba el libro y sonaba el timbre
tias de una noche de dia me dan verguenza
quiero un chocho que me escuche, me achuche con toda fuerza
no creo en los hechizos, si en la magia del momento
muchas veces hecho trizas ahora bien por el momento
quiero, versos maravillosos y mas sollozos
orgulloso de ser yo, me autoestiman dias borrosos
soy el doloroso placer como dar vida
si no vi nada cuando vine que habra cuando me despida
y dios es uno y esta en todos
y afuera estais matandoos por el por ponerle apodos
la impresion no me impresiona, buen Mc mejor persona
estoy haciendo el amor con una flor con glamour en Gerona
y he bebido mas de lo que he vivido
soy un ser vivo, ser vivo humilde pero camino erguido
mi canto es de dolor como el de un pajaro enjaulado
si muero y vuelvo a nacer quiero ser poeta y no un soldado
aplastaran tu cascara y ¿que mas dara?
abandonaras el mundo igual aunque tu tumba sea mas cara
no pienses que no pienso en lo que piensas
aunque este frio de mierda este matando mis defensas
se que... si salgo por hay un finde me rayo fijo
los demas son inmortales p me estoy haciendo viejo
paso las horas de sol a sol a solas
en Zaragoza es la zona...
mi favorita, Donde duele inspira:
Oh dios me estoy matando, bebiendo y fumando
engañando al tiempo para soñar despierto y morir soñando
Apenas veo el cielo con el humo de las fabricas
ni oigo a mi conciencia con el ruido de las máquinas
pero se lo que hay bajo esas gafas de sol en diciembre
problemas y una mujer que no se defiende
todavía no ha amanecido ni nada parecido
pero un ángel aguarda en la parada del bús para traer algo a su nido
Puedo creerme dios si escribo un nuevo verso
pero dime quien soy yo en proporción al universo
y así descendí de la nube en la que vivía
y aprendí que para mi la rutina no es monotonía
Vivo en un mundo en el que la libertad tiene precio
procura que tus palabras sean mejores que el silencio
y cuando mi alma esta negra y nada me alegra tía
no hay lágrima en mis ojos pero lloro todos los días
mi canto es de dolor como el de un pájaro enjaulado
apenas distingo el olor desde aquí al parque de al lado
era mas feliz cuando era un crío ignorante
ya, bueno como todos pero ya no todo es como antes
Sé que mi defecto es pasajero
pero también se que no vivir para siempre representa al mundo entero
y somos héroes de la clase obrera el villano es el tiempo
esclavo laboral al borde del aburrimiento
soy un alquimista mortal sin miedo a la muerte
escribo versos de oro cuando muera vendré a verte
desde el infierno terrenal hasta mi cielo subterráneo
planeo a ras del océano sin temor a hacerme daño
Mi musa es una brisa de humo gris
represento al mundo entero pero solo creo en mi
Poeta y dramaturgo, taciturno de la urbe
dibujando nubes de humo con los dos dedos en V
el sol se precipita sobre el horizonte
una nueva cita con mi musa y no se donde
educad a los niños para no castigar a los hombres
comprometido con el arte pobre diablo muerto de hambre
para ver el arco iris has de soportar la lluvia
y yo siempre torturandome para ver si algo me alivia
v gritame grita miel gritame vuelvo a mi cripta
el tic tac dicta.
Caviar:
Cuando no tengo paz,amor,felicidad ni dinero,
no sé por qué lloro si en el fondo es lo que quiero,
no tengo paz,amor,felicidad ni dinero
no sé por qué lloro si en el fondo así me inspiro
copian mis discos e intentan copiar mi estilo,
pero estoy tranquilo, la mejor musa está conmigo,
ya encontré el sentido al latido de porqué escribo,
dejar algo en el mundo y llevarme algo conmigo
en busca del respeto recurrí a mis amigos,
los demás son solo testigos de mi destino,
querría apagar la luz pero el sol está muy lejos
estás más cerca de la cruz que del mejor
solo envidio a los que no nacieron todavía
para ellos será lo que tú y yo creamos un día
ya oigo despertarse a mi madre y mi hermana
acabo esta frase y me voy a la cama
final feliz.
Caviar:
Siento hastío hacia tu estilo vacío,
cada rima mía es una mina de oro y zafiros,
porque conozco el aislamiento y el placer del sufrimiento,
mas no así el límite del pensamiento.
Quizá cambie los muebles de sitio
y dé una mano de pintura a esta vida mía gris,
suba las persianas de mis párpados,
para que los rayos del sol sequen mis lágrimas de barniz.
Así mi vida cuando todo se junta,
pero mi rima loca educa y no caduca nunca,
y es tal la ventaja que les llevo,
que para ponerme a su altura tendría que empezar de nuevo.
Sé que no el tipo de poesía que ponéis aquí, pero este chico, está en un intermedio (al menos desde mi punto de vista) no es un simple raperillo que se repite cada dos por tres y se contradice ... pero tampoco es un escritor culto con tanta metáfora como algunos jejej. Bueno espero que al menos a un grupo reducido de gente le gusten estas letras :)
liebreblanca
06-feb-2011, 05:11
Esta la aprendí para recitarla en el colegio y aún me la se de memoria:
Canción del pirata
José de Espronceda
Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.
La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:
Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.
Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.
Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.
En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.
Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
laurana
06-feb-2011, 05:20
Odi et amo.
Quare id faciam, fortasse requiris.
Nescio, sed fieri sentio et excrucior.
Catulo.
Odio y amo. ¿Cómo es posible?, te preguntarás tal vez.
No lo sé, pero siento que es así y es una tortura.
laurana
06-feb-2011, 05:22
Un poema de César Vallejo que siempre me hace llorar.
Dedicado a su difunto hermano :(
Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo.
Me acuerdo que jugábamos a esta hora, y que
mamá
nos acariciaba: "Pero hijos..."
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.
laurana
06-feb-2011, 05:24
¿A nadie le gusta la poesía clásica? ¿O es que soy un antiguo? snif snif
***Laurana levanta la manita ;)
laurana
06-feb-2011, 05:30
No te salves
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo
BENEDETTI
laurana
06-feb-2011, 05:33
Correspondances
La Nature est un temple où de vivants piliers
Laissent parfois sortir de confuses paroles;
L'homme y passe à travers des forêts de symboles
Qui l'observent avec des regards familiers.
Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébreuse et profonde unité,
Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants,
Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,
Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,
Ayant l'expansion des choses infinies,
Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,
Qui chantent les transports de l'esprit et des sens
Correspondencias
La Naturaleza es un templo cuyos vivientes pilares, dejan a veces escapar confusas palabras. El hombre posa allí a través de bosques de símbolos, que lo observan con miradas familiares.
Como largos ecos que de lejos se confunden en una tenebrosa y profunda unidad —vasta como la noche y como la luz— los perfumes, los colores y los sonidos se responden.
Hay perfumes frescos como carne de niño, dulces como los oboes, verdes como las praderas. Y hay otros corrompidos, ricos y triunfantes, que tienen la expansión de las cosas infinitas, como el ámbar, el almizcle, el benjuí y el incienso, que cantan los transportes del espíritu y los sentidos.
BAUDELAIRE
liebreblanca
06-feb-2011, 05:33
Emily Dickinson
Una dama encarnada, allá en el monte
su secreto anual tiene escondido;
sobre los bancales una dama blanca
sobre un palido lirio se ha dormido.
Las hacendosas brisas, con escobas,
limpian el valle, la colina, el árbol.
Lindas amas de casa, decidme, os lo ruego,
¿quien será el huesped esperado?
Los vecinos aún nada sospechan,
pero los bosques cambian ya sonrisas.
Y el seto, el ranúnculo y el pájaro...
¡que poco tardarian!
Pero que calma se adivina en el paisaje,
y el seto no aparenta maravilla.
Como si fuera la resurrección,
la cosa más sencilla.
laurana
06-feb-2011, 05:38
Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de espanto,
Amenazadores barrotes, hiel descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.
Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.
No importa la pureza, los dones que un destino
Levantó hacia las aves con manos imperecederas;
No importa la juventud, sueño más que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
De un régimen caído.
Placeres prohibidos, planetas terrenales,
Miembros de mármol con sabor de estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el mar,
Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.
Soledades altivas, coronas derribadas,
Libertades memorables, manto de juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.
No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.
Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes rebeldes.
Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.
Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro mundo.
CERNUDA.
enanone
06-feb-2011, 11:04
Esta la aprendí para recitarla en el colegio y aún me la se de memoria:
Canción del pirata
José de Espronceda
Una de mis creaciones literarias favoritas. Lo tiene todo, el contenido, el tema- la libertad- y la forma- uno de los poemas más musicales y formalmente mejor construidos que conozco.
Esta estrofa en concreto:
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.
Me parece sencillamente per-fec-ta. No creo que sea posible crear más belleza con menos palabras :o
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:10
Luis Garcia Montero
El lugar del crimen
Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:14
Josefa Parra
Cosas que no tendremos
Cosas que no tendremos:
Las mañanas de abril largas de amor y sueño.
Las tardes de noviembre con lluvia interminable.
Las noches del verano tercamente estrelladas.
Todas las madrugadas dulcísimas de otoño.
Cosas que me he perdido:
No sabré del sabor de tu boca dormida.
No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.
No lloraré contigo viendo ningún ocaso.
No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.
Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,
un muestrario completo de páginas en blanco.
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:16
Malinowski
AMOR AZUL
Estoy dispuesto a deshierbar los campos
para que ninguna espina pueda herirte
Has entrado tan hondo
que rebasando mi centro
te expandes y retornas.
Más fácil sería
desprenderme de mi sombra
que del sabor profundo de tus labios,
o de las estrellas que inundan tu mirada
?mientras me hago sustancia en tus adentros
te vas haciendo sustancia de mi mismo.
Antes que a ti
olvidaré mi nombre,
y en este dulce hambre de ternura,
hasta la delgada tela de tu blusa
se me hace una distancia insoportable.
Siento que amándote me amo
y que estos versos
eres tú quien los ha escrito con mi mano.
Amor Azul, E.J. Malinowski
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:18
Instantes, de: Jorge Luís Borges.
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer mas errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría mas.
Sería mas tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico, correría mas riesgos.
Haría mas viajes, contemplaría mas atardeceres,
subiría mas montañas, nadaría mas ríos.
Iría a mas lugares donde nunca he ido,
comería mas helados y menos habas.
Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, solo de momentos.
No te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas.
Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano.
Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguirá así hasta concluir el otoño.
Daría mas vueltas en calesita, contemplaría mas amaneceres y jugaría con niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
Jorge Luís Borges.
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:22
LA VOZ A TI DEBIDA
Versos 494 a 521
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».
Pedro Salinas
freidoradesparragos
06-feb-2011, 13:25
Poema No Me Des Tregua de Julio Cortázar
No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.
Cúrcuma
06-feb-2011, 13:40
Forer@s, ¡que no pare!
ELEGIDO POR ACLAMACIÓN (Ángel González)
Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego
Era pundonoroso y mató mucho
Con pistolas, con rifles, con decretos
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron, impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.
ESO ERA AMOR (Ángel González)
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.
OBRASTE EN CONSECUENCIA (José Agustín Goytisolo)
Aquel crítico idiota dijo: "Éste sí es muy hermoso;
es tu mejor poema." Y tú te apresuraste
-en llegando a tu casa- a echar a la basura
por simple precaución el poema elogiado.
ELLA TAMBIÉN ERA SU BOCA (José Agustín Goytisolo)
Medio envuelta en una toalla
con los labios aún temblorosos
y la mirada confundida
por los momentos que vivió
recordaba a la adolescente
que quería entender su cuerpo
¡Cuánto tiempo para saber que ella también era su boca
y sus rodillas y su fiebre
y sus dedos desesperados!
Ahora roza la piel que ama
y que responde a su caricia:
es la piel que la ha conducido de las tinieblas al fulgor
freidoradesparragos
06-feb-2011, 14:02
zapatos
cuando eres joven
un par
de zapatos
femeninos
de tacón alto
inmóviles
solitarios
en el ropero
pueden encender
tus huesos;
cuando estás viejo
son sólo
un par de zapatos
sin
nadie
en ellos
y
también.
Charles Bukowski
freidoradesparragos
06-feb-2011, 14:11
En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.
José Saramago
Calimero
06-feb-2011, 21:17
En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.
José Saramago
Habéis sacado a José Agustín Goytisolo, a Baudelaire, a Cortázar, al propio Ángel González... pero me sacáis a Saramago y me pongo palote.
He dicho.
Que no pare... :)
enanone
06-feb-2011, 22:03
Lo siento, a mí me pierden los clásicos :D
No es lírica, es género dramático, pero estos versos se cuentan entre los más bellamente concebidos de la literatura española. Con ustedes, Segismundo, del genial Calderón de la Barca, colofón y final del Siglo de Oro de España:
¡Ay mísero de mí, y ay infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así,
qué delito cometí
contra vosotros naciendo.
Aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido;
bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor,
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
El héroe trágico se enfrenta a su destino...
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
--dejando a una parte, cielos,
el delito del nacer--,
¿qué más os pude ofender,
para castigarme más?
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
que no yo gocé jamás?
La cita con el destino es ineludible
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma,
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que dejan en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
--gracias al docto pincel--,
cuando, atrevido y crüel,
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
(No da la impresión de que la rima de la última redondilla es sencillamente per-fec-ta, que las palabras escogidas eran las únicas que podían llenar esos versos y que Calderón las encontró entre todas las del diccionario? :o)
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas bajel de escamas
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huída;
¿y teniendo yo más vida,
tengo menos libertad?
Ésta es la tragedia del héroe, que claudica ante los designios del destino que no llega a comprender
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón
negar a los hombres sabe
privilegios tan süave
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
Y resume bellamente lo anterior concluyendo el monólogo :D
Como diría un amigo mío, los vellos como varillas de paraguas :o. Me pueden cosas como estas, no sólo por el contenido sino por el incomprensible grado de perfección formal que alcanzan los versos
Calimero
07-feb-2011, 08:02
Cuando me preguntan qué es la poesía, siempre distingo dos ideas:
- Para mí, la poesía es un alivio del alma. En este sentido, mi poesía es intransferible. Nadie, salvo yo mismo, puede comprenderla.
- Sin embargo, durante siglos los poetas han inspirado a otros. En este otro sentido, la poesía es una herramienta poderosísima. Por eso también la concibo tal y como lo hizo Gabriel Celaya en este poema.
De hecho, ningún tipo de arte es arte sin una buena dosis de compromiso. "Poesía para el pobre. Poesía necesaria como el pan de cada día".
Aquí tenéis el poema en versión canción:
http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM
¡Salud!
Gabriel Celaya - La poesía es un arma cargada de futuro
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
freidoradesparragos
07-feb-2011, 08:39
:rolleyes:Saramago, el gran Saramago
freidoradesparragos
07-feb-2011, 09:54
Las palabras son nuevas
Las palabras son nuevas; nacen cuando
al aire las lanzamos en cristales
de suaves o duras resonancias.
Somos igual que los dioses, inventando
desde la soledad del mundo estas señales
como puentes que abrazan las distancias
Saramago( tal como dije):)
Cúrcuma
07-feb-2011, 12:18
Vamos con "la dosis". Calimero, estoy de acuerdo en las reflexiones que haces sobre la poesía. Es un arma, pero no de fuego letal. Está cargada de futuro y también de maravilloso presente. Es una explosión, una caricia, un puñetazo...
Puede ser muchas cosas. Hacia dentro y hacia fuera.
Forer@s, ya que el pollito de cascarón en la cabeza ha propuesto este gran hilo, y aunque lo que sigue no sea Saramago, puede que le guste pues en su firma deja constancia de que...
Había una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.
Qué cosas! Quién iba a decirlo...
Bueno, sí, Goytisolo.
Ahora os dejo con otro Ángel González.
Va por ustedes!
Pétalo a pétalo memorizó la rosa.
Pensó tanto en la rosa,
la aspiró tantas veces en su ensueño,
que cuando vio una rosa verdadera
le dijo,
desdeñoso,
volviéndole la espalda:
-mentirosa.
Calimero
07-feb-2011, 13:57
Vamos con "la dosis". Calimero, estoy de acuerdo en las reflexiones que haces sobre la poesía. Es un arma, pero no de fuego letal. Está cargada de futuro y también de maravilloso presente. Es una explosión, una caricia, un puñetazo...
Puede ser muchas cosas. Hacia dentro y hacia fuera.
Forer@s, ya que el pollito de cascarón en la cabeza ha propuesto este gran hilo, y aunque lo que sigue no sea Saramago, puede que le guste pues en su firma deja constancia de que...
Había una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.
Qué cosas! Quién iba a decirlo...
Bueno, sí, Goytisolo.
Ay, si un verso suelto, un poema, pudiera poner el mundo al revés... :)
Lobitos buenos hay pocos.
De todos los protagonistas del poema de Goytisolo, yo siempre me he identificado más con el pirata honrado. ¿Y vosotros? ¿Se os ocurre alguna otra figura paradójica (tipo "futbolista elocuente" o "político sensato" ;)) con el que os sintáis identificados?
¡Salud!
Cúrcuma
07-feb-2011, 14:04
Pues no es habitual encontrar lobit@s bue@s, aunque haberlos haylos y algun@s no lo sepan. O no se reconozcan. ¿Verdad que se suele enseñar más a ir con el cuchillo entre los dientes, planteamiento "apocalíptico y real", esto es la jungla, muchach@s?
Voy a pensar en las figuras que nos cuentas. Lo de futbolista elocuente y la del polític@ sensat@ no las trabajo, aún. Me quedo con la del lobit@ buen@. Creo que, a fin de cuentas y sin artificios y/o condicionamientos extraños, eso somos casi tod@s.
A mí me encantan los versos sueltos.
Saludos.
freidoradesparragos
08-feb-2011, 08:17
Enanone, no desesperes, algunos no es que leamos a los clasicos, es que crecimos con ellos, este me ha acompañado siempre.
RIMA IV
No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Gustavo Adolfo Bécquer
Calimero
08-feb-2011, 08:35
Los clásicos son de obligada lectura. Sin ellos no existiríamos. Pero quedarse en ellos, con todo el respeto para quien así lo prefiera, me parece de una pobreza mayúscula. Entre otras cosas porque desde el siglo XXI no podemos comprenderlos: la comprensión y la asimilación de la literatura, de la poesía en especial, exige un conocimiento preciso del entorno histórico y social. Sin ese conocimiento, nos quedamos en el envoltorio, en la belleza de las palabras. Pero las palabras nunca son gratuitas: son elegidas por motivos muy precisos.
A mí también me encantan, qué sé yo, las Coplas a la muerte de su padre, pero me reconozco incapaz de captar toda su belleza.
¡Salud!
freidoradesparragos
08-feb-2011, 08:36
LO QUE DEJÉ POR TI
Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.
Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.
Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.
Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.
Rafael Alberti
Calimero
08-feb-2011, 08:43
Ay, la arboleda perdida... :)
¿Y Miguel Hernández? ¿Y Antonio Machado?
Cuánto hubieran dado ellos por llegar vivos a Roma... :(
freidoradesparragos
08-feb-2011, 08:49
Los clásicos son de obligada lectura. Sin ellos no existiríamos. Pero quedarse en ellos, con todo el respeto para quien así lo prefiera, me parece de una pobreza mayúscula. Entre otras cosas porque desde el siglo XXI no podemos comprenderlos: la comprensión y la asimilación de la literatura, de la poesía en especial, exige un conocimiento preciso del entorno histórico y social. Sin ese conocimiento, nos quedamos en el envoltorio, en la belleza de las palabras. Pero las palabras nunca son gratuitas: son elegidas por motivos muy precisos.
A mí también me encantan, qué sé yo, las Coplas a la muerte de su padre, pero me reconozco incapaz de captar toda su belleza.
¡Salud!^
Para mi la buena poesia es atemporal, es cierto que el lenguaje antiguo dificulta a veces la comprensión de algunas obras, pero yo veo Cyrano de Bergerac y me fascina.
Luego estan Benedetti , Saramago, Angel Gonzalez... me encanta su poesia tan llena de vida...:rolleyes:
Calimero
08-feb-2011, 08:53
... Y luego, claro, están los clásicos intemporales. Ésos que tratan cuestiones eternamente de actualidad. Como es el triste caso:
PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO
Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
freidoradesparragos
08-feb-2011, 08:55
Ay, la arboleda perdida... :)
¿Y Miguel Hernández? ¿Y Antonio Machado?
Cuánto hubieran dado ellos por llegar vivos a Roma... :(
Ellos por llegar y nosotros por verlo..., poder viajar en el tiempo y abrir las puestas de las cárceles, bajar las escopetas, darles Roma...
freidoradesparragos
08-feb-2011, 13:50
Idea V,
Ya no será...
Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.
Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.
freidoradesparragos
08-feb-2011, 14:14
BOTELLA AL MAR
El mar es un azar
Vicente Huidobro
Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.
Calimero
08-feb-2011, 19:31
Sin ánimo de tocar las narices a moderadores y organizadores del foro (que vuestro curro os pegáis, y es de agradecer), discrepo con el hecho de haber movido este hilo: :o
Está bien, desde un punto de vista práctico, el haberlo fusionado con otro anterior (que yo, claro, desconocía), pero: ni yo pretendía, al iniciarlo, citar poemas relacionados con el vegetarianismo (tal y como reza la introducción a esta sección del foro) ni (creo) se ha citado un solo poema de tal estilo, más allá de los que pudiera haber en el hilo anterior.
Por otra parte, si movéis aquí este hilo... Bueno, hay por ahí un maravilloso Club de Lectura que, siguiendo la misma lógica, debería venirse para acá, a esta sección del foro. Digo yo. :confused:
Por no hablar de hilos sobre películas, pinturas, música, etc.
Es decir, mi pregunta es: ¿por qué no tiene cabida en Miscelánea un hilo de poesía que no habla de animales?
Pero vamos, que no voy a hacer de esto un drama.
POESÍA PARA EL POBRE, POESÍA NECESARIA COMO EL PAN DE CADA DÍA. :D
¡Saaaalud!
Cúrcuma
08-feb-2011, 19:55
Hola,
He visto un cambio en este hilo, que no sé bien cómo va, si ha habido una coincidencia de temas, si se ha rescatado algo anterior que era similar...
Ya lo veré con deteniemiento para poder seguir poniendo poemas.
Por cierto, Mowgli, hemos coincidido en algunos de W. Whitman.
¡Buen gusto tienes!
Ya ni me acordaba de que había abierto ese tema!
Un fragmento de El viajero mental, de William Blake:
He viajado a través de un país de hombres,
un país de hombres y también de mujeres,
y he oído y visto tan horrendas cosas
como nunca los caminantes de la fría Tierra han conocido.
Porque allí nace en la alegría el niño
que en el atroz dolor fue concebido,
tal como en la alegría cosechamos el fruto
que fue sembrado en lágrimas amargas.
Y si el recién nacido es un varón,
es entregado a una mujer anciana
que lo clava tendido en una roca
y en copas de oro coge sus lamentos.
Con espinas de hierro cierne su cabeza,
y agujerea sus pies y sus manos,
corta su corazón y lo desprende
para hacerle sentir calor y frío.
Sus dedos enumeran cada nervio
como un avaro contando su oro,
y de lamentos y gritos se nutre,
y él envejece, y ella se hace joven.
Hasta que convertido en un joven sangriento,
y ella mudada en espléndida virgen,
destroza sus cadenas, y la amarra
a ella a la Tierra para su placer.
Se planta él mismo en lo nervios de ella
como un labriego planta en su terreno,
y ella se convierte en su morada
y en jardín que le rinde setenta veces frutos.
Pronto se torna envejecida sombra
vagando alrededor de una cabaña terrestre,
llena de pedrerías y de oro
que ganó su trabajo.
Y éstas son las pedrerías del alma humana,
los rubíes y las perlas de un ojo enfermo de amor,
el oro innumerable del corazón que sufre,
el gemido del mártir y el suspiro del enamorado.
liebreblanca
08-feb-2011, 22:22
INVICTUS
Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.
En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.
Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yace el Horror de la Sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el portal,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.
William Ernest Henley
Cúrcuma
08-feb-2011, 22:25
Pues sigamos con Whitman y un trocito de Canto a mí mismo...
Todas las verdades esperan en todas las cosas,
ni se apresuran en pronunciarse ni se demoran,
no precisan el fórceps obstétrico del cirujano,
lo insignificante es tan importante para mí como lo demás,
¿qué puede ser mayor o menor que un contacto?
La lógica y los sermones jamás convencen,
la humedad de la noche penetra en mi alma con más
intensidad
Sólo lo que por sí mismo se prueba en cada hombre o en cada mujer
es verdad,
sólo lo que nadie niega es verdad.
Saludos.
liebreblanca
08-feb-2011, 22:28
¡Qué hermoso es ver el día
coronado de fuego levantarse,
y a su beso de lumbre
brillar las olas y encenderse el aire!
¡Qué hermoso es tras la lluvia
del triste otoño en la azulada tarde,
de las húmedas flores
el perfume beber hasta saciarse!
¡Qué hermoso es cuando en copos
la blanca nieve silenciosa cae,
de las inquietas llamas
ver las rojizas lenguas agitarse!
¡Qué hermoso es cuando hay sueño
dormir bien... y roncar como un sochantre...
y comer... y engordar... y qué desgracia
que esto solo no baste!
Gustavo Adolfo Becquer
liebreblanca
08-feb-2011, 22:30
Cuando me lo contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas,
me apoyé contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de donde estaba.
Cayó sobre mi espíritu la noche,
en ira y en piedad se anegó el alma,
¡Y se me revelo por qué se llora!,
¡Y comprendí una vez por qué se mata!
Pasó la nube de dolor..., con pena
logré balbucear unas palabras...
y ¿qué había de hacer? Era un amigo
me había hecho un favor... Le di las gracias
Becquer
laurana
09-feb-2011, 00:04
Me encanta este hilo :)
Cúrcuma
09-feb-2011, 01:08
¡A mí también me gusta mucho, Laurana!
freidoradesparragos
09-feb-2011, 01:58
Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee llos anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans
Será como un árbol plantado junto a una fuente.
Ernesto Cardenal
margaly
09-feb-2011, 09:12
Sin ánimo de tocar las narices a moderadores y organizadores del foro (que vuestro curro os pegáis, y es de agradecer), discrepo con el hecho de haber movido este hilo: :o
Está bien, desde un punto de vista práctico, el haberlo fusionado con otro anterior (que yo, claro, desconocía), pero: ni yo pretendía, al iniciarlo, citar poemas relacionados con el vegetarianismo (tal y como reza la introducción a esta sección del foro) ni (creo) se ha citado un solo poema de tal estilo, más allá de los que pudiera haber en el hilo anterior.
Por otra parte, si movéis aquí este hilo... Bueno, hay por ahí un maravilloso Club de Lectura que, siguiendo la misma lógica, debería venirse para acá, a esta sección del foro. Digo yo. :confused:
Por no hablar de hilos sobre películas, pinturas, música, etc.
Es decir, mi pregunta es: ¿por qué no tiene cabida en Miscelánea un hilo de poesía que no habla de animales?
Pero vamos, que no voy a hacer de esto un drama.
POESÍA PARA EL POBRE, POESÍA NECESARIA COMO EL PAN DE CADA DÍA. :D
¡Saaaalud!
me he perdido. Se han juntado dos hilos de poesia diferentes??
No puedo ponerme a leer todos los pemas, pero si no estan relacionados con el tema del foro deberian ir en miscelanea, no en este panel. Que alguien que lo siga me diga algo porfa.
freidoradesparragos
09-feb-2011, 09:33
TU ROSTRO ES PRELUDIO DEL POEMA
Tu rostro es preludio del poema.
Me arrastra de noche,
como si yo fuera vela,
a las playas del ritmo,
me abre el horizonte de cornalina
y la mirada de la creatividad.
Tu rostro es maravilloso,
una acuarela,
un viaje fascinante
entre la ceniza y la hierbabuena.
Tu rostro
es un cuaderno abierto. Qué bello
cuando lo veo por la mañana
trayéndome el café en su sonrisa
y el rubor de la manzana...
Tu rostro me acerca
al último poema que conozco,
a la última palabra,
a la última rosa de Damasco que amo
y a la última paloma...
Tu rostro, amiga mía,
es un mar de símbolos, y la nueva pregunta:
¿volveré sano y salvo?
El viento me asusta,
las olas me asustan,
el amor me asusta
y mi viaje es lejano.
Tu rostro, amiga mía,
es una maravillosa carta
que fue escrita
y jamás llegó al cielo...
Nizar Qabbani
laurana
09-feb-2011, 09:51
me he perdido. Se han juntado dos hilos de poesia diferentes??
No puedo ponerme a leer todos los pemas, pero si no estan relacionados con el tema del foro deberian ir en miscelanea, no en este panel. Que alguien que lo siga me diga algo porfa.
Margaly: yo también creo que debería ir en Miscelánea. Estamos colgando poemas de todo tipo, pero nada que ver con el vegetarianismo :)
Calimero
09-feb-2011, 12:57
me he perdido. Se han juntado dos hilos de poesia diferentes??
No puedo ponerme a leer todos los pemas, pero si no estan relacionados con el tema del foro deberian ir en miscelanea,
Regracias. :)
me he perdido. Se han juntado dos hilos de poesia diferentes??
No puedo ponerme a leer todos los pemas, pero si no estan relacionados con el tema del foro deberian ir en miscelanea, no en este panel. Que alguien que lo siga me diga algo porfa.
Ok, fuí yo el que los junté. El antigüo estaba en el hilo de textos que en la práctica abre su abanico a cuestiones no necesariamente relacionadas con el vegetarianismo si el mensaje profundiza más allá de tratados y análisis para indagar con más sencillez en la esencia de las cosas. En Miscelánea se pierden con más facilidad. No obstante como gustéis, faltaba más. ;)
Calimero
09-feb-2011, 15:13
Bueno, vamos a lo que vamos. :)
Ángel González fue un poeta capaz de tratar muchos temas, pero sus versos de amor me conmueven, no sé por qué, en esta época del año...
A ver si este poema sirve para que los elementos nos echen un cable en este Madrid contaminado y convoquen a las nubes para celebrar una larga fiesta de lluvia sobre la ciudad.
La lluvia
"No; la lluvia no te moja:
te resbala.
Tienes la piel de aceite, amada mía
Ungida con aceite, perfumada.
Todo lo ha traspasado de ternura
la lengua transparente de las aguas.
Un vapor dulce, como el aliento
de un buey, cálidamente exhalan
los árboles.
Gotas largas,
como alfileres líquidos,
brillan al primer sol de la mañana.
La lluvia que ha mojado tus cabellos
no ha mojado tu cuerpo ni tu cara."
-----------------
¡Salud!
freidoradesparragos
09-feb-2011, 15:19
Muy bueno Ángel González, comparto el gusto
enanone
09-feb-2011, 16:10
Enanone, no desesperes, algunos no es que leamos a los clasicos, es que crecimos con ellos, este me ha acompañado siempre.
RIMA IV
[...]
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
[...]
Gustavo Adolfo Bécquer
Estoy temblando. Que GRANDE Bécquer, gracias por compartir. Estas cosas me sobrecogen. Todo el poema es magnífico, pero esta estrofa en concreto tiene muchísimo significado, al menos para mí... Muy bueno
enanone
09-feb-2011, 16:30
Los clásicos son de obligada lectura. Sin ellos no existiríamos. Pero quedarse en ellos, con todo el respeto para quien así lo prefiera, me parece de una pobreza mayúscula. Entre otras cosas porque desde el siglo XXI no podemos comprenderlos: la comprensión y la asimilación de la literatura, de la poesía en especial, exige un conocimiento preciso del entorno histórico y social. Sin ese conocimiento, nos quedamos en el envoltorio, en la belleza de las palabras. Pero las palabras nunca son gratuitas: son elegidas por motivos muy precisos.
A mí también me encantan, qué sé yo, las Coplas a la muerte de su padre, pero me reconozco incapaz de captar toda su belleza.
¡Salud!
Como pasa en tantos otros ámbitos, sobre gustos no hay nada escrito ;)
Yo encuentro, como alguien ya ha comentado, que estos auténticos genios de la literatura escribieron piezas absolutamente universales y atemporales. ¿Realmente podemos afirmar que La vida es sueño de Calderón (sólo un ejemplo) tiene menos actualidad ahora que hace 4 siglos? Yo no lo pienso así, pero tampoco es lo más importante.
Personalmente (y lo recalco, por si acaso), no creo que haya casi ningún poeta en el siglo XX que pueda compararse a los clásicos. Dejemos el honor de la duda a ilustres entre los ilustres como Antonio Machado y a algún otro. Pero, ¿un Quevedo?; ¿un Góngora?; ¿un Gracilaso?; ¿un Lope de Vega?; ¿un Calderón de la Barca?; ¿un Espronceda?; ¿un Gustavo Adolfo Bécquer? (Y tantos otros que me dejo en el tintero) Para mí son absolutamente irrepetibles e inigualables, aunque, como repito, es cuestión de gustos. En concreto, mis preferidos son Quevedo, Calderón y Espronceda. Pero pienso que actualmente el género más importante y cultivado es el de la narrativa, no la lírica.
Volviendo a las impresiones personales, la poesía "moderna" no me convence tanto como la clásica por un motivo fundamental: la forma. No es tan superficial como parece; y al que así lo crea, que intente escribir un soneto.
En literatura, la expresión de los sentimientos ocupa un primer plano. Pero yo prefiero las estructuras fijas para la lírica y una expresión más libre en la narrativa. La lírica siempre se ha caracterizado por su lenguaje condensado, y a este efecto es mucho más resultón un poema con métrica fijada a la que el autor debe atenerse. Es por esto que no valoro igual la lírica actual. Pero no deja de ser una opinión.
Por cierto que me encanta este hilo. Y por no desvirtuarlo, mi estrofa favorita escrita en español:
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
de estas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
¡TATÁN! :adora::adora::adora: Gracias Calderón, gracias :D
Calimero
09-feb-2011, 16:37
A mí siempre me encantó Calderón. Y me sabía la estrofa citada de memoria. Todavía me sé los últimos versos...
Pero me juego lo que queráis a que en "La vida es sueño", por poner un ejemplo, hay cientos de versos que os resultan incomprensibles. Ahí es nada. :D
Por supuesto, la obra, su esencia, sigue estando de actualidad. Por eso es un bellísimo clásico.
Y en cuanto a la importancia de la forma... En fin, sólo diré una cosa:
"¡Oh, capitán, mi capitán!".
¡Vivan los versos libres! :)
¡Saaalud!
(Y poesía).
Cúrcuma
09-feb-2011, 17:32
Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro terrible viaje ha terminado,
el barco ha sobrevivido a todos los escollos,
hemos ganado el premio que anhelábamos,
el puerto está cerca, oigo las campanas, el pueblo entero regocijado,
mientras sus ojos siguen firme la quilla, la audaz y soberbia nave.
Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!
¡oh rojas gotas que caen,
allí donde mi capitán yace, frío y muerto!
¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,
levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,
para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,
para ti multitudes en las playas,
por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos:
¡Ven, capitán! ¡Querido padre!
¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!
Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,
derribado, frío y muerto.
Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,
mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,
la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,
de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.
¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!
Mas yo, con tristes pasos,
recorro el puente donde mi capitán yace,
frío y muerto.
Walt Whitman
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
—Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.
—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.
Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?
Rosalía de Castro
Más Rosalía:
En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.
Calimero
10-feb-2011, 00:13
Más Rosalía:
En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.
Éste es precioso. :)
Y siempre he tenido la imrpesión de que Rosalía de Castro está subestimada.
"... sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca". :)
Precioso.
Psychocandy
10-feb-2011, 02:25
Poemas de Vicent Andrés Estellés
ELS AMANTS
La carn vol carn.
Ausiàs March
"No hi havia a València dos amants com nosaltres.
Feroçment ens amàvem del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.
No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."
TESTAMENT MURAL
El teu nom i el meu nom, escrits en la paret,
en aquella paret plena de cors i rúbriques,
en aquella paret de voluntats darreres,
mentre s’agonitzava de l’amor o la pena;
en aquella paret de la fosca escaleta,
entre paraules tendres i paraules obscenes,
paraules que parlaven d’un amor invencible,
paraules que parlaven d’un record en carn viva,
paraules que evocaven les nits de gaudi i pètals,
i la pornografia delirant d’uns dibuixos,
en una convivència que m’agrada pensar.
En aquella paret suada pels amants,
amerada d’amors com un dur matalàs,
en aquella paret de friccions ardentes.
El teu nom i el meu nom feroçment enllaçats
quan també s’enllaçaven les nostres cames, fosca
escaleta que evoque i que no diré on és,
encara que em torturen, encara que em degollen.
El teu nom i el meu nom, ardents, en un arrap
sobre els algeps suats de la paret aquella.
El teu nom i el meu nom arrapats amb les ungles,
arrapats en la bruta paret de l’escaleta,
amb una voluntat de viure, de perviure,
amb una agonitzant cal·ligrafia dura,
entre coses obscenes i coses delicades,
exclamacions brutals d’un sexe poderós,
notacions ingènues de quadern escolar,
notes sobre la marxa dels esdeveniments,
aquell luxe d’autògrafs autèntics i primaris.
El teu nom i el meu nom, més que escrits, arrapats,
aquell amor, l’amor, amor d’ungles i dents.
Calimero
10-feb-2011, 12:26
A ver, que yo de catalán estoy todavía en nivel menos uno. Así que mi aportación no es muy allá:
Un soldat escabetxat
es tira un pet i mata un gat. :D
(Maldito soldado especista...) :D
¡Salud!
Atlántida
10-feb-2011, 13:29
A ver, que yo de catalán estoy todavía en nivel menos uno. Así que mi aportación no es muy allá:
Un soldat escabetxat
es tira un pet i mata un gat. :D
(Maldito soldado especista...) :D
¡Salud!
Eso me recuerda la noche que llamé "especista de mierda" a mi amigo, por que hablando de videojuegos se reía de un buhíto.
Este es de Augusto Ferrán... amigo del grandísimo Bécquer (cuyo cumpleaños, por cierto, es dentro de una semana).
CXII
Los elementos son cuatro:
agua y aire, tierra y fuego;
y en otro mundo sin nombre
hay otros cuatro elementos.
En él el agua son lágrimas,
el aire vanos deseos,
el fuego continuas luchas,
la tierra remordimientos.
Calimero
10-feb-2011, 21:08
Eso me recuerda la noche que llamé "especista de mierda" a mi amigo, por que hablando de videojuegos se reía de un buhíto.
Qué gran día aquel día... :)
Si es cierto que todavía nadie ha pegado nada de Miguel Hernández, como a mí me parece, deberíamos avergonzarnos. Así que ahí va.
(Y de paso a ver si alguien me ayuda a descifrar el sentido de este clásico poema, que siempre se me escapó).
Me tiraste un limón y tan amargo,
con una mano rápida y tan pura,
que no menoscabó su arquitectura
y probé su amargura sin embargo.
Con el golpe amarillo, de un letargo
pasó a una desvelada calentura
mi sangre, que sintió la mordedura
de una punta de seno, duro y largo.
Pero al mirarte y verte la sonrisa
que te produjo el limonado hecho,
a mi torpe malicia tan ajena,
se me durmió la sangre en la camisa,
y se volvió el poroso y áureo pecho
una picuda y deslumbrante pena.
Siempre me gustó el poema del limón...
Ítaca (K.Kavafis)
Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
Cúrcuma
11-feb-2011, 16:54
Muchas gracias, Mowgli, desde aquí, en pleno viaje.
Saludos.
laurana
11-feb-2011, 17:22
Qué gran día aquel día... :)
Si es cierto que todavía nadie ha pegado nada de Miguel Hernández, como a mí me parece, deberíamos avergonzarnos. Así que ahí va.
(Y de paso a ver si alguien me ayuda a descifrar el sentido de este clásico poema, que siempre se me escapó).
Yo no he puesto ninguno porque Miguel Hernández tiene hilo propio (abierto por Oriola por el tema del año hernandiano :D).
En cuanto al poema puedo decirte que está dedicado a la que ahora es su viuda y que el limón es un símbolo con el que suele representar a la mujer. Simboliza lo agrio (por inalcanzable). Es un poema de la primera etapa.
laurana
11-feb-2011, 17:25
Calimero: te pongo aquí el enlace
http://www.forovegetariano.org/foro/showthread.php?t=35201&highlight=miguel+hern%E1ndez
Calimero
11-feb-2011, 17:34
¡Gracias, laurana!
Es cierto, había visto el hilo por ahí, pero ya no me acordaba... :)
¡Salud!
laurana
11-feb-2011, 17:54
¡Gracias, laurana!
Es cierto, había visto el hilo por ahí, pero ya no me acordaba... :)
¡Salud!
De nada :)
liebreblanca
12-feb-2011, 03:03
Ami me encantan los clásicos:
ROMANCE DEL PRISIONERO
Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
Anónimo
liebreblanca
12-feb-2011, 03:07
Madrugaba el Conde Olinos,
mañanita de San Juan,
a dar agua a su caballo
a las orillas del mar.
Mientras el caballo bebe
canta un hermoso cantar:
las aves que iban volando
se paraban a escuchar;
caminante que camina
detiene su caminar;
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.
Desde la torre más alta
la reina le oyó cantar:
-Mira, hija, cómo canta
la sirenita del mar.
-No es la sirenita, madre,
que esa no tiene cantar;
es la voz del conde Olinos,
que por mí penando está.
-Si por tus amores pena
yo le mandaré matar,
que para casar contigo
le falta sangre real.
-¡No le mande matar, madre;
no le mande usted matar,
que si mata la conde Olinos
juntos nos han de enterrar!
-¡Que lo maten a lanzadas
y su cuerpo echen al mar!
Él murió a la media noche;
ella, a los gallos cantar.
A ella, como hija de reyes,
la entierran en el altar,
y a él, como hijo de condes,
unos pasos más atrás.
De ella nace un rosal blanco;
de él, un espinar albar.
Crece el uno, crece el otro,
los dos se van a juntar.
La reina, llena de envidia,
ambos los mandó cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar.
De ella naciera una garza;
de él, un fuerte gavilán.
Juntos vuelan por el cielo,
juntos vuelan para a par.
Nada, que no me duermo, así que me pongo con el tema...
Mis dos poemas favoritos de Antonio Machado, dos de los poemas más tristes que he leído nunca (los dos sobre la muerte de Leonor):
A JOSÉ MARÍA PALACIO
Palacio, buen amigo,
¿está la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega!...
¿Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?
Aún las acacias estarán desnudas
y nevados los montes de las sierras.
¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!
¿Hay zarzas florecidas
entré las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?
Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.
Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.
¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?
Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?
Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
Campos de Castilla
CXIX
Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería.
Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.
Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.
Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.
De su hermano Manuel Machado:
Canción del presente
No sé odiar, ni amar tampoco.
Y en mi vida inconsecuente,
amo, a veces, como un loco
u odio de un modo insolente.
Pero siempre dura poco
Lo que quiero y lo que no…
¡Qué sé yo!
Ni me importa…
Alegre es la vida y corta,
Pasajera.
Y es absurdo,
Y es antipático y zurdo
complicarla
con un ansia de verdad
duradera
y expectante.
¿Luego?... ¡Ya!
La verdad será cualquiera.
Lo precioso es el instante
que se va.
Calimero
13-feb-2011, 19:10
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
----------------------------
Es que me he acordado de un numerito cómico buenísimo de Keké en el que recitaba los primeros versos: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente...". Lo hacía como diciendo: "Y cuanto más ausente, mejor. Joder, cómo me gusta cuando callas, pedorra". :D
Me partí el culo de risa. No es muy poético, lo sé. Pero me partí el culo de risa.
¡Salud!
Cúrcuma
13-feb-2011, 19:38
El argumento es colectivo y múltiple
e ignoras asimismo lo que delante aguarda:
El futuro es ambiguo
puede ser ahora mismo o dentro de cien años o un millón:
es imposible proyectar una obra terminada
que ha de irse realizando
a lo largo del tiempo
y pretender que siempre quede igual
si antes no se ha pensado
en ese tiempo y en los demás actores
Tan sólo es instantánea la imaginación
hermosa y decadente y reaccionaria
porque en ella está todo terminado
porque el tiempo no cuenta en su dominio
Un hombre piensa algo crea inventa
pero los demás hombres corren aman trabajan hacen
miles de cosas diferentes
construyen y destruyen por su cuenta
y ni el tirano más sagaz consigue
estar seguro de que se cumplan
todos sus deseos
El argumento es colectivo y múltiple
y la obra continúa.
José Agustín Goytisolo
Apotegma
No hay otra solución:
si de verdad amas a Eurídice
vete al infierno.
Y no regreses nunca.
Ángel González
Aljandar
13-feb-2011, 20:24
II
He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
Antonio Machado
Cúrcuma
13-feb-2011, 21:55
Creo que podría vivir un tiempo con los
animales... son tan plácidos y retraídos,
me paro a mirarlos a veces durante medio día.
No sudan ni se quejan de su condición,
no se desvelan por la noche ni lloran por sus pecados,
no me exasperan discutiendo sus deberes para con Dios,
ni uno solo está descontento... ni uno solo enloquecido
por la manía de tener cosas
ni uno solo se arrodilla ante otro ni ante los de su especie
que vivieran hace miles de años,
ni uno solo es respetable o laborioso en toda la tierra.
Me muestran de esa manera su relación conmigo y yo los
acepto;
me traen testimonios de mí mismo... me dan claras
pruebas de que los poseen
Ignoro dónde han conseguido esos testimonios,
he debido recorrer ese camino innumerables veces y los
perdí sin darme cuenta,
al ir por delante entonces, ahora y siempre,
al recoger y mostrar más siempre con rapidez,
al ser infinito, de todas las especies, y ser semejante entre
ellos;
sin ser demasiado exigente con quienes se apoderan de mis recuerdos,
eligiendo a uno que va a ser mi amigo,
escogiéndolo y yéndome fraternalmente con él
Walt Whitman
guillermo
14-feb-2011, 11:54
Decreto de aplicación
DEL ARTÍCULO 5, PÁRRAFO 3 GG
& 1. El arte es libre.
& 2. Se prohíbe al artista
ser inofensivo, discreto,
buen marido
con ingresos regulares.
& 3. El artista está obligado
a ser insoportable.
Con sus intervenciones
como aguafiestas asocial,
mártir ofendido,
náusea legendaria,
tiene que molestar, aburrir
y distraer a inofensivos, discretos,
buenos maridos
con ingresos regulares,
toda una vida.
Para un libro de estudios superiores
No leas odas, hijo mío: lee los horarios de trenes.
Son más exactos. Despliega las cartas de navegación
mientras te queda tiempo. Abre los ojos. No cantes.
Vuelven los días en que clavarán
listas sobre las puertas y marcarán
el pecho de los que digan no.
Aprende, mejor que yo, a pasar inadvertido.
Cambia de barrio, de pasaporte, de cara.
Haz el aprendizaje de una pequeña traición,
De la sucia salvación cotidiana.
Las bulas son buenas para encender el fuego,
buenos los manifiestos para envolver mantequilla y sal.
Te harán falta mucha cólera, mucha paciencia
para soplar en los pulmones del poder
el fino polvo asesino molido por aquellos
que mucho han aprendido,
por quien es exacto, por ti.
Poema sobre el futuro
Aparecen dos hombres en un tractor
(Chou en-lai está en Moscú)
dos hombres en monos grises
(los premios Nobel en frac)
dos hombres con varas finas
(medallas de oro en Tokio)
en la cuneta entre hojas amarillas
(los guerrilleros muertos de Vietnam)
Entre hojas amarillentas
dos hombres en monos grises
levantan varas finas
una a la izquierda y otra a la derecha
cada cincuenta pasos
varas oscuras en la luz de noviembre
(Chou en-lai está en Moscú)
Dos hombres en monos grises
en la luz sesga de noviembre
huelen la nieve que cubrirá
hojas y hombres
Y borrará el camino
hasta que no se vea más nada
menos cada cincuenta pasos
una vara a la izquierda y otra a la derecha
para que el quitanieves
encuentre su camino
allí donde el camino es invisible.
Hans Magnus Enzensberger, 'Gedichte. Die Entstehung eines Gedichts' (Poesía para los que no leen poesía) (1962)
Instituto de investigaciones
Oh, profetas de espaldas al mar,
de espaldas al presente, oh, hechiceros
que observáis plácidamente el futuro,
oh, chamanes eternamente
recostados en la borda,
¡basta hojear un libro de bolsillo
para descubrir vuestros misterios!
Leyendo huesos, estrellas, ruinas, entrañas,
para beneficio público, todo lo que ha sido
y todo lo que será, ¡oh, ciencia!,
bendita seas tú y los rayos de luz que nos ofreces,
mitad alarde y mitad estadísticas: tasas
de mortalidad, límites de suministro de fondos,
la creciente entropía...
¡Adelante! Todas esas iluminaciones
del color del azufre son mejores que nada,
nos mantienen felices en las noches sofocantes
del verano: impresos sacados de la computadora,
muestreos, excavaciones, confidencias
basadas en el método de Delfos... ¡bravo!
¡Bendito sea lo provisional!
Por el momento queda bastante agua fresca,
la piel respira aún expectante,
se crispa tu piel, mi piel, incluso la vuestra,
nigromantes leñosos, respirad aún,
pese a la cuestión de la cátedra titular,
a las notas y las pirámides de empleo,
por ahora el final (una interminable catástrofe natural,
finamente repartida) no es aún definitiva,
¡vaya consuelo!
De ahí, mis queridos cómplices, que,
en tanto se pronostican icebergs frente a Terranova
y tormentas de verano en los cielos sulfúreos
de Europa Central, es mejor que abandonéis
vuestros institutos durante el fin de semana. Corred
a salvar la vida, o un pedazo de ella, algo interino,
sea cual fuere su significado, hasta el lunes;
incluso en el caso de que esta forma de actuar
no resulte conveniente
como base de vuestras predicciones.
Oh, amigos siempre sedientos de sabiduría,
qué lástima me dais, descansando en vuestras dachas,
en vuestras cabañas irlandesas, o en la isla de Korcula,
de espaldas al mar,
apagando plácidamente vuestros cerebros.
¡Adelante, y que vuestra antorcha nunca se apague
durante el juego de ping-pong! Os bendigo.
Hans Magnus Enzensberger, 'Los elíxires de la ciencia' (2002) (Traducción de Heberto Padilla, con la colaboración de Hans Magnus Enzensberger y Michael Faber-Kaiser)
Destino
Hago en el suelo un trazo, junto al agua:
no tarda la marea en alisarlo.
Así es el poema. Es común suerte
que arenas y poemas tanto valgan
al vaivén de la marea, al ven ven de la muerte.
José Saramago
A veces
A veces
alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es
hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con
envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.
A veces
encuentras en las páginas de un libro
una vieja foto de la persona que amas
y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más mil kilómetros
por hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y te pones a dar gritos.
A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en-un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu marido.
A veces
explican por la radio un historia ridícula
y recuerdas a un hombre que se llama Leopoldo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello
y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan lentamente las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.
A veces
esperando en un bar a que ella vuelva
escribes un poema en una servilleta de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero
o al cura o a Dios si es que
existiera
miras a quien te mira y quisieras tener todo
el poder preciso para mandar
que en ese mismo instante se detuvieran todos los relojes del mundo.
A veces
sólo a veces gran amor.
José Agustín Goytisolo
No decía palabras
No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
Luis Cernuda
En la línea de los que ponía Guillermo :)
Hagamos que x signifique belleza e y buenos modales
z fortuna -eso es esencial-
Dejemos L para el amor -dijo nuestro filósofo-
Entonces L es una función de x, y, z
Del tipo conocido como potencial
Ahora integremos L respecto de dt
(donde t significa tiempo y persuasión)
Entonces, dentro de los límites adecuados, esto es fácil de ver
La integral definida Matrimonio debe ser:
(Una demostración muy precisa).
Él dijo: " Si el asombroso curso de la luna
Puede ser predicho por el álgebra,
Los afectos femeninos pronto deben someterse a ella".
Pero la dama se fugó con un gallardo dragón,
Y lo dejó asombrado y aflijido.
Es de J. Macquorn Rankine, un ingeniero de 1870 (me lo mandó cierto MilitanteLechuga del foro)
Snickers
15-feb-2011, 01:04
Ver el mundo en un grano de arena,
Y el Cielo en una Flor Silvestre,
Encerrar el Infinito en la palma de tu mano,
Y la Eternidad en una hora.
William Blake
Calimero
18-feb-2011, 18:34
Bueno, ante el talibanismo, la cerrazón, la tozudez, la ignorancia, el provincianismo y la escasez de luces, nada mejor que la poesía.
Y hoy necesito ésta. Va por mi tierra. Va por mi gente, por mis amigos, por sus padres, por sus abuelos, por su cultura, por su modo de vida. Va por ellos:
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
Miguel Hernández, 1937
Senyor_X
18-feb-2011, 18:36
aiss, dime de que presumes y te diré de que careces :rolleyes:
Calimero
18-feb-2011, 18:55
aiss, dime de que presumes y te diré de que careces :rolleyes:
Esto es un hilo de poesía, por favor.
Yo presumo de familia, de amigos y de cultura. Y trato de disfrutar de una poesía. Si quieres, planta tú otra, pero no me vengas aquí con más insultos, Ics, y menos a mi gente.
Ya está bien a ver si voy a tener que sacar el látigo de polipiel :dar::dar:
A lo que vamos:
Las doce en el reloj Jorge Guillén
Dije: Todo ya pleno.
Un álamo vibró.
Las hojas plateadas
Sonaron con amor.
Los verdes eran grises,
El amor era sol.
Entonces, mediodía,
Un pájaro sumió
Su cantar en el viento
Con tal adoración
Que se sintió cantada
Bajo el viento la flor
Crecida entre las mieses,
Más altas. Era yo,
Centro en aquel instante
De tanto alrededor,
Quien lo veía todo
Completo para un dios.
Dije: Todo, completo.
¡Las doce en el reloj!
Senyor_X
18-feb-2011, 19:02
Esto es un hilo de poesía, por favor.
Yo presumo de familia, de amigos y de cultura. Y trato de disfrutar de una poesía. Si quieres, planta tú otra, pero no me vengas aquí con más insultos, Ics, y menos a mi gente.
donde ves los insultos?
en fin, si es un hilo de poesia, dale poesía pues:
Por su nombre.
Sabemos que las buenas palabras son el maquillaje más habitual
utilizado por la mentira para de este modo mostrarse atractiva.
Sabemos que esos a los que llaman creadores de opinión,
expertos tertulianos, rigurosos historiadores son la voz de su amo,
la voz de la que nos sentimos esclavos.
Sabemos ya que quienes han hecho de cientos, de miles, de millones de mentiras
una profesión altamente rentable temen llamar a las cosas por su nombre.
Nos dicen la verdad es una,
la verdad es una y nada más que una.
Una sola porque existe una sola España,
una sola, porque una sola es su historia.
Una sola forma de escribirla,
una sola forma de escribirla y contarla.
Un solo y único discurso y aquel que se mueva, no sale en la foto.
A las cosas por su nombre.
A las cosas por su nombre.
La monarquía española es la más directa herencia del franquismo.
La transición a la democracia el ejemplo perfecto del fiel continuismo.
Adaptarse a los nuevos tiempos exigía esa amnesia que llaman consenso.
Los partidos de izquierda dejaban de serlo. Los de derecha decían ser de centro.
Los sindicatos mayoritarios, culpables de la mayor de las traiciones
cometida a los trabajadores, pasaban a convertirse en funcionarios.
Y la constitución española, cadena que aprieta, cadena que ahoga.
Cadena del todo todopoderosa. La norma suprema. La ciega obediencia.
Elegimos de quién ser esclavos
y desde qué lado nos vendrán los palos.
Sufrimos el terror del trabajo a la vez que sufrimos el terror del Mercado.
El poder sigue en las mismas manos.
Los que ayer lo tuvieron hoy lo siguen teniendo.
El ejército está vigilando lo que un día quedaba atado y bien atado.
A las cosas por su nombre.
A las cosas por su nombre.
La bandera española es la bandera fascista.
El ejército español el ejército fascista.
La policía española, la policía fascista.
La clase política, la clase fascista.
Por su nombre.
A las cosas por su nombre.
A las cosas por su nombre.
Habeas Corpus.
laurana
18-feb-2011, 19:09
Chicos: haya paz.
Y reflexionando después de cumplir los 30 :D
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer.
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro
¡ya te vas para no volver...!
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer...
La otra fue más sensitiva,
y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
cual no pensé encontrar jamás.
Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía.
En un peplo de gasa pura
una bacante se envolvía...
En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé...
Y le mató, triste y pequeño
falto de luz, falto de fe...
Juventud, divino tesoro,
¡te fuiste para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer...
Otra juzgó que era mi boca
el estuche de su pasión
y que me roería, loca,
con sus dientes el corazón
poniendo en un amor de exceso
la mira de su voluntad,
mientras eran abrazo y beso
síntesis de la eternidad:
y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Edén,
sin pensar que la Primavera
y la carne acaban también...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!...
Cuando quiero llorar, no lloro,
¡y a veces lloro sin querer!
¡Y las demás!, en tantos climas,
en tantas tierras, siempre son,
si no pretexto de mis rimas,
fantasmas de mi corazón.
En vano busqué a la princesa
que estaba triste de esperar.
La vida es dura. Amarga y pesa.
¡Ya no hay princesa que cantar!
Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris me acerco
a los rosales del jardín...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!...
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer...
¡Mas es mía el Alba de oro!
Rubén Darío
Calimero
18-feb-2011, 19:11
La Voz Del Poeta de Miguel Labordeta
En lo alto del Faro,
viendo ir y venir
a las pobres gentes en sus navegaciones de un día.
En lo alto del Faro,
contemplando el abismo de las criaturas y el vértigo de los astros.
En lo alto del Faro,
escuchando llegar a los rostros futuros
y oyendo en lo hondo de las aguas las voces de los muertos.
En lo alto del Faro,
amando,
sabiendo que el amor es un fracaso,
y cantando,
sabiendo que su canto no ha de ser comprendido.
Vestirse, alimentarse,
ganarse el pan de cada día,
discutir de las cosas banales,
endomingarse como cada cual
y hacer el amor a una dulce estudiante,
como cualquier empleado de Banca.
Y sin embargo,
velar largamente en duelo,
oír en los silencios el ritmo pavoroso de los tiempos,
acariciar la marea de las edades inmensas,
rompiéndose en quejidos y maravillosas melodías
contra el humilde corazón infortunado
en lo alto del Faro.
En lo alto del Faro,
mientras todos se emborrachan en los festines,
o corroen su envidia en las duras jornadas de trabajo,
o acaso buscan sus puñales secretos
para degollar al niño desconsolado que ellos fueron,
la mirada rauda de visiones
persigue el rumbo, en intemperie desconsolada y altiva
de los navíos futuros.
Y preguntar a la sangre el porqué del olvido
e indagar las primaveras que nacen del sollozo terrestre
y la melancolía que hila el atardecer solitario de los cielos.
Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
En lo alto del Faro.
La voz del poeta.
Incansable holocausto.
Calimero
18-feb-2011, 19:14
Y reflexionando después de cumplir los 30 :D
¿Sabes una cosa que siempre les digo a mis amigos y a mis amigas cuando cumplen 30 años? Les digo: enhorabuena, has entrado en la edad madura. A partir de ahora, te plantearás cosas como el vegetarianismo y el rojerío.
Bueno, lo primero por lo menos ya lo tienes... :D
¡Y no te quejes tanto, que los treinta son una edad cojonuda! :)
LOS HERALDOS NEGROS César Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
freidoradesparragos
18-feb-2011, 20:24
Defensa de la alegria
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría
Mario Benedetti
enanone
21-feb-2011, 01:54
Bueno, ante el talibanismo, la cerrazón, la tozudez, la ignorancia, el provincianismo y la escasez de luces, nada mejor que la poesía.
Y hoy necesito ésta. Va por mi tierra. Va por mi gente, por mis amigos, por sus padres, por sus abuelos, por su cultura, por su modo de vida. Va por ellos:
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
[...]
Miguel Hernández, 1937
Para mí este poema es bastante represetativo de lo que es la poesía. Un MAGNÍFICO poema aunque defienda unos valores y unas ideas que yo no comparto en absoluto. Es lo bello de la literatura: puede apreciarse sin entender de ideologías :D
liebreblanca
26-feb-2011, 06:16
Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar,
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes,
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.
Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.
Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.
Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
te sentirás bien por nada.
Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.
Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero
frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.
Te deseo también que ninguno
de tus defectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.
Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.
Victor Hugo
liebreblanca
26-feb-2011, 06:27
Y su dolor no remitia.
Finalmente dio a luz a otro niño, y fue grande
la alegría del padre, que exclamaba: "¡un varón!"
Aquél dia sólo el sintió ese júbilo.
La madre, postrada y abatida, estaba pálida y exánime...
Lanzó de repente un grito de angustia,
pensando en el ausente, no en el recién nacido...
"¡Yace mi niño en la tumba y no estoy a su lado!"
Oye de nuevo la amada voz del difunto
en boca del bebé que ahora tiene en sus brazos:
"Soy yo, ¡pero no lo digas!", susurra mirándola a los ojos.
Victor Hugo
Calimero
01-mar-2011, 20:09
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Nanas de la cebolla.
Miguel Hernández
Me encantan las nanas de la cebolla... aunque encantar no es el verbo.
Una que os gustará:
Fe
Cada vez que oigo hablar acerca de un tigre
Que devora a su entrenador en el circo
O a su guarda en el zoológico
Me elevo en alegría
Dentro de mi jaula
Ibrahim Nasrallah
laurana
03-mar-2011, 23:04
¿Sabes una cosa que siempre les digo a mis amigos y a mis amigas cuando cumplen 30 años? Les digo: enhorabuena, has entrado en la edad madura. A partir de ahora, te plantearás cosas como el vegetarianismo y el rojerío.
Bueno, lo primero por lo menos ya lo tienes... :D
¡Y no te quejes tanto, que los treinta son una edad cojonuda! :)
No había visto esto :D
Me atrevo a desgraciar un poco el post xDDDD ... con este poema que le escribí una vez a alguien a quien creía que quería
Quien no ha muerto de amor, no sabe lo que es vivir
El día que despiertes solo te acordaras de mi
Porque el corazón no late a cada segundo
A veces se queda mudo
Y es cuando el silencio responde al vacío de tu mundo
Quien no ha llorado por dentro, no sabe lo que es sufrir
La soledad ahoga más que poderla compartir
Porque los ojos del que siente no entienden de dolor
No existe más que amor
Y es cuando el miedo le arranca el corazón
Quien no supo valorar, sabrá lo que es perder
Entenderá porque no puede querer más de lo que pudo ayer
Porque en cada segundo que pase de ahora en adelante
Te darás cuenta que el amar no es arte
Es un frío que te mantiene vivo en cada sentido
Es el lloro del rendido ante su último suspiro
Es la palabra que no se explica en un par de versos
Y que no se demuestra tan solo con besos
-tened en cuenta que no me dedico a eso y además soy extranjera xD no domino el idioma :(
No sé si lo habréis puesto en alguna de las 15 páginas, es un poema ANTITAURINO de Lope de Vega:
"¡Fiesta mortal! A tu inventor primero
maldiga el cielo con su mano eterna
Mala, con toro manso; buena, fiero que mata,
Hiere, pisa y desgobierna.
La fiesta es ver morir bárbaro y fiero
Contra la condición humana y tierna,
Los que no os hacen mal, ni mal os quieren.
¡Bárbaros españoles, inhumanos!
Más crueles que idólatras y escitas,
Que entre la religión de los cristianos,
Leyes fieras tenéis con sangre escritas.
¡Volved los ojos, si lo son de humanos,
con lágrimas y voces infinitas,
a aquesta imagen de dolor y miedo
del mísero don Diego de Toledo."
anarkoyo
16-mar-2011, 11:44
puede que muera de lejos la distancia
de tiempo el reloj o de vacíos el silencio,
de eternidad el momento,
de pesadillas los sueños,
o tal vez,
de libertad los que están dentro.
puede que vivan las risas de lamentos,
las cadenas de sabotajes,
y de grilletes las soledades,
o quizá,
lo hagan las ventanas de medios días,
o las mitades de días, de días enteros.
puede que todo estalle,
que tal vez no quede nada.
puede que entonces te abrace,
o quizá,
que ya lo hubiera hecho mucho antes.
pueden morir de asfalto las calles,
antes que vernos morir,
puede morir hasta la muerte.
porque juntxs; todo.
porque a solas; poco.
y porque sin ti; nadie.
Diciembre 2oo9…
Tipico pero cierto
greenghost
22-mar-2011, 00:35
Me atrevo a desgraciar un poco el post xDDDD ... con este poema que le escribí una vez a alguien a quien creía que quería
Quien no ha muerto de amor, no sabe lo que es vivir
El día que despiertes solo te acordaras de mi
Porque el corazón no late a cada segundo
A veces se queda mudo
Y es cuando el silencio responde al vacío de tu mundo
Quien no ha llorado por dentro, no sabe lo que es sufrir
La soledad ahoga más que poderla compartir
Porque los ojos del que siente no entienden de dolor
No existe más que amor
Y es cuando el miedo le arranca el corazón
Quien no supo valorar, sabrá lo que es perder
Entenderá porque no puede querer más de lo que pudo ayer
Porque en cada segundo que pase de ahora en adelante
Te darás cuenta que el amar no es arte
Es un frío que te mantiene vivo en cada sentido
Es el lloro del rendido ante su último suspiro
Es la palabra que no se explica en un par de versos
Y que no se demuestra tan solo con besos
-tened en cuenta que no me dedico a eso y además soy extranjera xD no domino el idioma :(
sisi no dominaras el idioma xo ya lo dominas mas que muchos de los que hemos nacido aki. yo incluido, bravo. nunca pares de escribir mientras te salga de dentro. ;)
liebreblanca
04-abr-2011, 16:38
Este poemilla parece tan actual aunque tiene tres siglos:
DÉJAME DORMIR, MAMÁ
Hijo mío, por favor,
de tu blando lecho salta..
Déjame dormir, mamá,
que no hace ninguna falta..
Hijo mío, por favor,
levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá,
que no hace falta ninguna.
Hijo mío, por favor,
que traigo el café con leche.
Mamá, deja que en las sábanas
un rato más aproveche..
Hijo mío, por favor,
que España entera se afana.
¡Que no! ¡Que no me levanto
porque no me da la gana!
Hijo mío, por favor,
que el sol está ya en lo alto.
Déjame dormir, mamá,
no pasa nada si falto.
Hijo mío, por favor,
que es la hora del almuerzo.
Déjame, que levantarme
me supone mucho esfuerzo.
Hijo mío, por favor,
van a llamarte haragán.
Déjame, mamá, que nunca
me ha importado el qué dirán.
Hijo mío, por favor,
¿y si tu jefe se enfada?
Que no, mamá, déjame,
que no me va pasar nada.
Hijo mío, por favor,
que ya has dormido en exceso..
Déjame, mamá, que soy
diputado del Congreso
y si falto a las sesiones
ni se advierte ni se nota.
Solamente necesito
acudir cuando se vota,
que los diputados somos
ovejitas de un rebaño
para votar lo que digan
y dormir en el escaño.
En serio, mamita mía,
yo no sé por qué te inquietas
si por ser culiparlante
cobro mi sueldo y mis dietas.
Lo único que preciso,
de verdad, mamá, no insistas,
es conseguir otra vez
que me pongan en las listas.
Hacer la pelota al líder,
ser sumiso, ser amable
Y aplaudirle, por supuesto,
cuando en la tribuna hable.
Y es que ser parlamentario
fatiga mucho y amuerma.
Por eso estoy tan molido.
¡Déjame, mamá, que duerma!
Bueno, te dejo, hijo mío.
Perdóname, lo lamento.
¡Yo no sabía el estrés
que produce el Parlamento!
Fray Junípero (1713 – 1784) Religioso franciscano español .
Calimero
04-abr-2011, 16:46
No sé si lo habréis puesto en alguna de las 15 páginas, es un poema ANTITAURINO de Lope de Vega:
"¡Fiesta mortal! A tu inventor primero
maldiga el cielo con su mano eterna
Mala, con toro manso; buena, fiero que mata,
Hiere, pisa y desgobierna.
La fiesta es ver morir bárbaro y fiero
Contra la condición humana y tierna,
Los que no os hacen mal, ni mal os quieren.
¡Bárbaros españoles, inhumanos!
Más crueles que idólatras y escitas,
Que entre la religión de los cristianos,
Leyes fieras tenéis con sangre escritas.
¡Volved los ojos, si lo son de humanos,
con lágrimas y voces infinitas,
a aquesta imagen de dolor y miedo
del mísero don Diego de Toledo."
No lo conocía... :)
Me encanta la Canción de cuna para dormir a un preso, aunque no sé si ya lo he puesto:
CANCIÓN DE CUNA PARA DORMIR A UN PRESO
La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)
Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.
Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...
Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...
Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.
No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...
La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
Duerme, mi amigo...
Ya se duerme
mi amigo, ea...
José Hierro, 1947
http://blogs.20minutos.es/poesia/files/011_Joseph-Rudyard-Kipling_W.jpg
En la voz de José Sacristán (http://www.youtube.com/watch?v=UMK3vezg6qA)
Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila,
cuando todo a tu lado es cabeza perdida.
Si tienes en ti mismo una fe que te niegan
y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.
Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera.
Si engañado, no engañas.
Si no buscas más odio, que el odio que te tengan.
Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres.
Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres.
Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.
Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.
Si alcanzas el TRIUNFO ó llega tu DERROTA,
y a los dos impostores les tratas de igual forma.
Si logras que se sepa la verdad que has hablado,
a pesar del sofisma del Orbe encanallado.
Si vuelves al comienzo de la obra perdida,
aunque esta obra sea la de toda tu vida.
Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría,
tus ganancias de siempre a la suerte de un día,
y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,
sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras.
Si logras que los nervios y el corazón te asistan,
aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga,
y se agarren contigo, cuando no quede nada,
porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.
Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud.
Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz.
Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida.
Si todos te reclaman, y ninguno te precisa.
Si llenas el minuto inolvidable y cierto,
de sesenta segundos, que te llevan al cielo.
TODO lo de esta Tierra será de tu dominio,
Y mucho más aún …
¡ Serás un HOMBRE, hijo mío !
Calimero
07-abr-2011, 22:52
Resulta que alguien me ha regalado hoy este poema. Y me ha alegrado un poquito un día que volvía a avanzar torcido. Así que lo pego aquí y doy las públicas gracias. :)
LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO
Diciembre de 1918
(Granada)
Federico García Lorca
A Ramón P. Roda.
Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.
Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.
"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."
Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.
Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.
"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"
"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".
"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".
"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.
"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.
Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."
El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".
La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."
Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."
"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".
Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".
Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.
El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".
Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.
Canción del pirata
http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ2FVAJEJF0SKOQzEDv2aUl9jWyYLbYE ZSgdly74u5VT_B2zQLHWQ
(Tierra Santa (http://www.youtube.com/watch?v=_UabbRRbjEI))
Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.
La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:
Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.
Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.
Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.
En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.
Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Snickers
22-abr-2011, 12:01
HE AQUÍ EL HOMBRE
Sí, yo se de donde vengo!
Insasiable como la llama
Ardo y me consumo.
Luz se vuelve lo que tomo,
ceniza lo que dejo:
ciertamente soy una llama
Friedrich Nietzsche
La gaya ciencia (1882)
________________
ECCO HOMO
Ja! Ich weiß, woher ich stamme!
Ungesättigt gleich der Flamme
Glühe und verzehr' ich mich.
Licht wird alles, was ich fasse,
Kohle alles, was ich lasse:
Flamme bin ich sicherlich.
Friedrich Nietzsche
Die fröhliche Wissenschaft
Cris_csg
22-abr-2011, 19:39
El niño yuntero. Miguel Hernández
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Anarcopón
22-abr-2011, 19:51
Mierda!!! Habéi sasistido alguna vez a algún recital de Jesús lizano (http://www.youtube.com/watch?v=m0gXOBcNoi8&feature=related)? Os lo recomiendo...
Archmigue
22-abr-2011, 23:40
NACH junto a ISMAEL SERRANO
http://www.youtube.com/watch?v=BkVeexLdKXI
Impresionante...
A mi primer amor lo conocí al nacer,
Luz era su nombre,
Su poder enorme siempre me hizo ver la vida,
Tan lúcida y tan bella, ella me enseño a crecer,
Jugando a contar estrellas cada anochecer,
Creí enmudecer cuando Ilusión toco mi corazón de adolescente,
Me enamore perdidamente, era tan bonita, mi flor favorita, mi otra mitad,
Me dijo que los sueños también se hacen realidad,
Perdida en la ciudad vi a Indiferencia andando distraída, cada día,
Sin saber que yo existía, Su mirada ausente entre la gente no me seducía,
Demasiado fría, algo me decía "desconfía",
Mientras Melancolía me quería con locura,
Cada noche aparecía en mi cama medio desnuda,
Y me abrazaba, hurgaba entre mis cicatrices,
Yo sollozaba, su piel no me otorgaba días felices y la abandone,
Olvide su hechizo y su regazo porque pronto conocí a Pasión, fue como un flechazo,
Unidos cada madrugada, mi amada,
Siempre haciéndome el amor en hojas de papel mojadas
Ellas, bálsamo para tu herida, la vida tiritando en una estrella,
Luciérnagas que tiemblan en tu pecho,
Los restos de un naufragio, Andamio que restaura los recuerdos,
El cielo en que sueñan los cautivos...
Conocí a Constancia en poco tiempo,
Me atrajo su fragancia y desde aquel momento la fui conociendo,
Su autoestima y disciplina me dijeron no abandones,
Tendrás un sitio en la cima con los mejores,
Pero sufrí mal de amores cuando Envidia me miro al pasar,
Otra vampiresa que besa y que te hace sangrar,
Al hablar mentía, quería matar mi Fe,
Puso veneno en la lengua de aquellos que me cruce,
Fue por eso que llore junto a Nostalgia cada tarde,
Sintiéndome un cobarde si venía a acariciarme,
Hasta que un día Soledad llamo a mi puerta y me paralizo,
Me abrazo, rompiendo mi armazón, y Yo,
Vi pasar los meses, no quería ver a nadie,
Hasta que encontré a Esperanza esperándome en la calle,
Ella me hablo de un futuro y de luchar por él,
Me dijo Libertad te espera, ella siempre te será fiel.
Como viejas amantes, regresan al olvido,
Haz dormido ya en sus brazos, pero todo es nuevo,
El hecho de vivir deja secuelas, Ellas...
Y como un licor suave... te envuelven,
Siempre es tarde cuando ya se han ido,
Vencido y renacido en desastre,
Buscaste su luz entre el escombro,
Todo irá bien y aunque duela, toma su mano y vuela con Ellas
Ellas, dejaron su huella en mí, el amor y el abandono,
Sensaciones que viví,
Despertando así en cantos, abriendo pasiones y heridas,
Ellas, amantes de un instante o de una vida,
Ellas, estrellas y espinas, bellas damas que te aman o te asesinan,
Las encontré, entre las esquinas, brillaban como diamantes,
Ellas, amantes de una vida o de un instante.
Como viejas amantes, regresan al olvido,
Haz dormido ya en sus brazos, pero todo es nuevo,
El hecho de vivir deja secuelas, Ellas...
gastronomiaverde
29-abr-2011, 12:10
No os podéis perder esta página: http://amediavoz.com/
en ella encontraréis un Universo en lo que a poesía se refiere.
Namaste.
No os podéis perder esta página: http://amediavoz.com/
en ella encontraréis un Universo en lo que a poesía se refiere.
Namaste.
Está muy bien esa web, pero me deja la vista rara por la mezcla de colores.
Esta otra también es interesante: http://www.epdlp.com/
Calimero
29-abr-2011, 12:45
Allá en el centro del mar
Allá en el centro del mar, allá en los confines
Donde nacen los vientos, donde el sol
Sobre las aguas doradas se demora;
Allá en el espacio de fuentes y verdor,
De mansos animales, de tierra virgen,
Donde cantan las aves naturales:
Amor mío, mi isla descubierta,
Es de lejos, de la vida naufragada,
Que descanso en las playas de tu vientre,
Mientras lentamente las manos del viento,
Pasando sobre el pecho y las colinas,
Alzan olas de fuego en movimiento.
De: José Saramago
Poesía completa
Traducción de Ángel Campos Pámpano
Black Cow
04-may-2011, 00:18
Yo quiero compartir un poemita
…y llega
Llega el frío del verano,
la tristeza del bufón,
la belleza que acontece
dentro de un contenedor.
Llega un aire pasajero,
de tristeza en aguacero,
de alegrías emotivas llorando entre cuatro espigas,
ya sólo queda la noche y la eterna lejanía.
Lejanía de un pasado muy presente y muy cercano,
una mente siempre firme no tiene significado.
Pasados unos minutos a flor de piel ya está todo,
nadando entre nubes grises de sentimientos amargos,
de reflexiones del lodo, lo más afilado de un cardo.
Miras al cielo, lo adoras e iluminas su distancia
con una sonrisa amplia, y una lágrima que escancia.
Anarcopón
04-may-2011, 00:26
Una mía, que he hecho hace poquito para una canción.. A ver qué os parece...
La leche en la taza
no puede hacer ningún mal
el balon de fútbol
lo cose algún chaval
la carne a la brasa
sale de un animal
que siente impotente
que nada puede arreglar
Objeto paciente
que no se puede quejar
violencia presente
en cada acto normal...
Todo tiene un origen
todo tiene una raíz
si fueras tú ese origen
que sentirías
díme que me dirías,
Si cosieras balones a cambio de pan
si fueras criadx para alimentar
si te sintieras objeto en vez de animal
si fueras un recurso para explotar
Hay que frenar esta inercia
hay que pararse a pensar
las causas y consecuencias
de cada acto normal...
Si conlleva sufrimiento
y eres tú quien lo ignora
no vengas luego llorando
cuando ha llegado tu hora...
La canción mola más, es muy animadica hasta para el tipo de letra... Voy a poner otra, de regalo. Y bonita!
Mirábamos al horizonte
pero allí no estábamos.
Buscábamos otros horizontes,
Pero tampoco nos veíamos.
Estamos mucho más cerca.
Y mucho más reales.
Oteábamos en lugares donde
crecen tejos y sándalos
allá en sagrados montes
que nunca habitábamos
ni en florecidas sendas.
Éramos similares.
Porque estábamos cerca
sin importar las distancias...
En los lugares de verdad,
no en poesías ni en cuentos.
Y nuestras cabezas se sientan
sin importar burocracias
ni papeleos. Sin importar,
ni siquiera, los sueños.
Y, de repente, comprendiendo,
que no vivimos utopías, si no el tiempo,
que no vivimos en libros, si no en cemento,
que de momento, el viento no susurra,
sino que rompe, rasga y empuja...
y la vida no es tan bella
para pensar en senderos ni veredas,
en color verde ni en siluetas,
sino crecer en este refugio,
que, estando contigo,
huele a limpio.
Safanoria
04-may-2011, 01:25
Una mía, que he hecho hace poquito para una canción.. A ver qué os parece...
La leche en la taza
no puede hacer ningún mal
el balon de fútbol
lo cose algún chaval
la carne a la brasa
sale de un animal
que siente impotente
que nada puede arreglar
Objeto paciente
que no se puede quejar
violencia presente
en cada acto normal...
Todo tiene un origen
todo tiene una raíz
si fueras tú ese origen
que sentirías
díme que me dirías,
Si cosieras balones a cambio de pan
si fueras criadx para alimentar
si te sintieras objeto en vez de animal
si fueras un recurso para explotar
Hay que frenar esta inercia
hay que pararse a pensar
las causas y consecuencias
de cada acto normal...
Si conlleva sufrimiento
y eres tú quien lo ignora
no vengas luego llorando
cuando ha llegado tu hora...
La canción mola más, es muy animadica hasta para el tipo de letra... Voy a poner otra, de regalo. Y bonita!
Mirábamos al horizonte
pero allí no estábamos.
Buscábamos otros horizontes,
Pero tampoco nos veíamos.
Estamos mucho más cerca.
Y mucho más reales.
Oteábamos en lugares donde
crecen tejos y sándalos
allá en sagrados montes
que nunca habitábamos
ni en florecidas sendas.
Éramos similares.
Porque estábamos cerca
sin importar las distancias...
En los lugares de verdad,
no en poesías ni en cuentos.
Y nuestras cabezas se sientan
sin importar burocracias
ni papeleos. Sin importar,
ni siquiera, los sueños.
Y, de repente, comprendiendo,
que no vivimos utopías, si no el tiempo,
que no vivimos en libros, si no en cemento,
que de momento, el viento no susurra,
sino que rompe, rasga y empuja...
y la vida no es tan bella
para pensar en senderos ni veredas,
en color verde ni en siluetas,
sino crecer en este refugio,
que, estando contigo,
huele a limpio.
Me gusta... Muy buena
Aljandar
04-may-2011, 21:32
CREAR FIESTAS DE AMORES
(Antonio Machado)
Crear fiestas de amores
en nuestro amor pensamos,
quemar nuevos aromas
en montes no pisados,
y guardar el secreto
de nuestros rostros pálidos,
porque en las bacanales de la vida
vacías nuestras copas conservamos,
mientras con eco de cristal y espuma
ríen los zumos de la vid dorados.
Un pájaro escondido entre las ramas
del parque solitario
silba burlón...
Nosotros exprimimos
la penumbra de un sueño en nuestro vaso...
Y algo, que es tierra en nuestra carne, siente la humedad del jardín como un halago.
Calimero
08-may-2011, 23:41
Alberti nunca fue santo de mi devoción, pero este poema es magnífico, genial... Me lo sabía de pequeñito, y hoy expresa, poco más o menos, mi estado de ánimo. Ahí va:
Buster Keaton busca por el bosque a su novia,
que es una verdadera vaca
1, 2, 3 y 4
En estas cuatro huellas no caben mis zapatos.
Si en estas cuatro huellas no caben mis zapatos,
¿de quién son estas cuatro huellas?
¿De un tiburón,
de un elefante recién nacido o de un pato?
¿De una pulga o de una codorniz?
(Pi, pi, pi.)
¡Georginaaaaaaaaaa!
¿Donde estás?
¡Que no te oigo Georgina!
¿Que pensarán de mi los bigotes de tu papa?
(Papaaaaaaaa.)
¡Georginaaaaaaaaaaa!
¿Estás o no estás?
Abeto, ¿donde está?
Alisio, ¿donde está?
Pinsapo, ¿donde está?
¿Georgina pasó por aquí?
(Pi, pi, pi, pi)
Ha pasado a la una comiendo yervas.
Cucu,
el cuervo la iba engañando con una flor de resada.
Cuacua,
la lechuza, con una rata muerta.
¡Señores, perdonadme, pero me urge llorar!
(Gua, gua, gua)
¡Georgina!
Ahora que te faltaba un solo cuerno
para doctorarte en la verdaderamente útil carrera de ciclista
y adquirir una gorra de cartero.
(Cri, cri, cri, cri)
Hasta los grillos se apiadan de mí
y me acompaña en mi dolor la garrapata.
Compadecete del smoking que te busca y te llora entre aguaceros
y del sombrero hongo que tiernamente
te presiente de mata en mata.
¡Georginaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
(Maaaaaa).
¿Eres una dulce niña o una verdadera vaca?
Mi corazón siempre me dijo que eras una verdadera vaca.
Tu papa, que eras una dulce niña.
Mi corazón, que eras una verdadera vaca.
Una dulce niña.
Una verdadera vaca.
Una niña
Una vaca.
¿Una niña o una vaca?
O ¿una niña y una vaca?
Yo nunca supe nada.
Adios, Georgina.
(¡Pum!)
-----------------
¡Saaaaaalud!
Aljandar
15-may-2011, 20:01
Verdes jardinillos
¡Verdes jardinillos,
claras plazoletas,
fuente verdinosa
donde el agua sueña,
donde el agua muda
resbala en la piedra!…
Las hojas de un verde
mustio, casi negras
de la acacia, el viento
de septiembre besa,
y se lleva algunas
amarillas, secas,
jugando, entre el polvo
blanco de la tierra.
Linda doncellita
que el cántaro llenas
de agua transparente,
tú, al verme, no llevas
a los negros bucles
de tu cabellera,
distraídamente,
la mano morena,
ni, luego, en el limpio
cristal te contemplas…
Tú miras al aire
de la tarde bella,
mientras de agua clara
el cántaro llenas.
Antonio Machado
Calimero
26-may-2011, 21:11
Éste va dedicado... :)
Pedro Salinas - La voz a ti debida
(Primeros versos)
Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.
De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.
Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.
[...]
¡Salud!
DEBO ESCRIBIR UN LIBRO,
me lo ha pedido tanta gente...
Mi madre
por supuesto,
también las brujas
y la tarde con su voz amarilla,
esa mujer que vive en el espejo,
un hombre con sombrero azul...
Pienso escribir un libro.
No tengo ganas.
Garabateo el margen de un cuaderno,
fabrico flores
y hormigas perezosas
como las letras que hoy se niegan
a poblar el contorno de mis uñas.
¡Voy a escribir un libro!
Al menos debería cuajar un pensamiento
algo como "es de plata
el bigote rizado de las nubes".
Sin embargo
doblo el tiempo con calma
marco las diagonales y arranco lo que sobra.
Aun no he escrito el libro.
Ni una sola palabra.
Y hay un reloj que dice
que el tiempo es mucho más pequeño
ahora que es cuadrado,
así que continúo haciendo pliegues
como líneas de metro
que me alejan del libro que ya no escribiré.
No hay libro
y no me siento triste,
nada triste,
porque por fin soy de papel
y vuelo.
Gracia Iglesias (Distintos métodos para hacer elefantes)
alba1983bcn
26-may-2011, 23:39
Este poemilla parece tan actual aunque tiene tres siglos:
DÉJAME DORMIR, MAMÁ
Hijo mío, por favor,
de tu blando lecho salta..
Déjame dormir, mamá,
que no hace ninguna falta..
[...]
Bueno, te dejo, hijo mío.
Perdóname, lo lamento.
¡Yo no sabía el estrés
que produce el Parlamento!
Fray Junípero (1713 – 1784) Religioso franciscano español .
Que bueno!!! desde tiempos inmemoriales ejerciendo de chupocteros!
Aljandar
30-may-2011, 20:56
Los espinos
Verdor nuevo los espinos
tienen ya por la colina,
toda de púrpura y nieve
en el aire estremecida.
Cuántos cielos florecidos
les has visto; aunque a la cita
ellos serán siempre fieles,
tú no lo serás un día.
Antes que la sombra caiga,
aprende cómo es la dicha
ante los espinos blancos
y rojos en flor. Vé. Mira.
Luis Cernuda (Sevilla, 1902- México, 1963)
http://amediavoz.com/cernuda.htm#ADOLESCENTE
Muy apropiado para hoy :)
Testamento de miércoles
Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes.
Mario Benedetti
Muy apropiado para hoy :)
Testamento de miércoles
Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes.
Mario Benedetti
Hoy es miércoles?... Mierda.
Calimero
10-jun-2011, 22:46
Pedro Salinas, La voz a ti debida. Versos: 1471-1500. :)
¿Hablamos, desde cuándo?
¿Quién empezó? No sé.
Los días, mis preguntas;
oscuras, anchas, vagas
tus respuestas: las noches.
Juntándose una a otra
forman el mundo, el tiempo
para ti y para mí.
Mi preguntar hundiéndose
con la luz en la nada,
callado,
para que tú respondas
con estrellas equívocas;
luego, reciennaciéndose
con el alba, asombroso
de novedad, de ansia
de preguntar lo mismo
que preguntaba ayer,
que respondió la noche
a medias, estrellada.
Los años y la vida,
¡qué diálogo angustiado!
Y sin embargo,
por decir casi todo.
Y cuando nos separen
y ya no nos oigamos,
te diré todavía:
"¡Qué pronto!
¡Tanto que hablar, y tanto
que nos quedaba aún!"
----------------
¡Salud!
Para gilducha que no conocía a Dulce María Loynaz ;)
SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA
Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
y morena...
Quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... O no me quieras!
Poema LXX
Estas son mis alegrías: las he contado, y creo que no falta ninguna. Llévalas todas a cantar en tus noches, o a perderse en tus mares, o a morir en tus labios.
Estas son mis tristezas. Contarlas no he podido, pero sé que me siguen fielmente. Llévalas todas a abonar tu tierra, a ser la levadura de tu pan, la leña de tu lumbre.
Ésta soy yo: fundida con mi sombra, entera y sin rezagos.
Llévame a tu corazón, que peso poco y no tengo otra almohada ni otro sueño.
[CENTER]Pedro Salinas, La vez a ti debida. Versos: 1471-1500. :)
La voz a ti debida es de los mejores poemarios en español del último siglo :)
Calimero
10-jun-2011, 23:35
La voz, leñe, la voz, que se me ha ido el dedo dos kilómetros en el teclado... :)
Serena placidez la de esta espera intensa
en que por detrás de la luz que filtran las persianas
tengo la certeza de que NO has de llamar.
¿Qué haría si, pese a todo,
contra toda conjetura,
se me rompieran los tímpanos,
saltaran los cristales,
se hundieran en su sima los tres ascensores,
y, al fondo, débil,
rescatada del inevitable cataclismo de mis sienes
oyera, al fin, lejana
pero presente y real como la muchedumbre
tu voz amable y compañera?
Santos Isidro Seseña (La mala gana)
Muy apropiado para hoy :)
Testamento de miércoles
Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes.
Mario Benedetti
Me fascina Benedetti:)
Me conoces ,
me has visto al levantarme
despeinada,
me has visto amanecer soñando que te soñaba
me conoces , ya sabes de mi locura momentánea
de mi amor por la galaxia, las fiestas
y la gente sonámbula, que deambulan por las casas
cuando las luces se apagan
has visto de mi lo mucho que puedo darte
e incluso lo que un día puedo quitarte
has visto mis sueños, mi idolatría de amante,
de mujer con un corazón gigante que late
te he contado mis memorias inagotables
has visto mi aguante, mi capacidad de activista para la paz
y mis armas feroces para la guerra en cualquier instante
pudiera verte desde lejos a partir de ahora
y saber que me conoces
que conoces la locura aplacada
que con paciencia toleraste.
Pudiera verte desde lejos a partir de ahora
Y saber que aún conociéndome
decidiste quedarte.
DIRA MARTÍNEZ MENDOZA
Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...
Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.
MANUEL CHINATO (Recitado en la canción Rojitas las orejas -letra entera compuesta por él- http://www.youtube.com/watch?v=x-C3VRd5gPw)
Calimero
28-jun-2011, 00:59
¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón en corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.
Ángel González.
Astrid_piscis
28-jun-2011, 01:02
¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón en corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.
Ángel González.
Esto es lo más profundo que he leído en mucho tiempo.
Aljandar
29-jun-2011, 16:58
Éxtasis
Cada rosa gentil ayer nacida,
cada aurora que apunta entre sonrojos,
dejan mi alma en el éxtasis sumida...
¡Nunca se cansan de mirar mis ojos
el perpetuo milagro de la vida!
Años ha que contemplo las estrellas
en las diáfanas noches españolas
y las encuentro cada vez mas bellas.
¡Años ha que en el mar, conmigo a solas,
de las olas escucho las querellas
y aún me pasma el prodigio de las olas!
Cada vez hallo la Naturaleza
más sobrenatural, más pura y santa.
Para mí, en rededor, todo es belleza:
y con la misma plenitud me encanta
la boca de la madre cuando reza
que la boca del niño cuando canta.
Quiero ser inmortal, con sed intensa,
porque es maravilloso el panorama
con que nos brinda la creación inmensa;
porque cada lucero me reclama,
diciéndome al brillar: "¡Aquí se piensa,
también, aquí se lucha, aquí se ama!".
Amado Nervo (1870-1919)
http://amediavoz.com/nervo.htm#ÉXTASIS
Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...
Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.
MANUEL CHINATO (Recitado en la canción Rojitas las orejas -letra entera compuesta por él- http://www.youtube.com/watch?v=x-C3VRd5gPw)
ay, manolillo chinato... :amor:
Calimero
03-jul-2011, 19:27
Sigo con Ángel González, en el cabecero de la cama desde hace como medio año. Y no me canso de leer sus poemas de amor.
Me basta así
Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)
gilducha
04-jul-2011, 14:47
A un gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
Jorge Luis Borges
Shizuko
04-jul-2011, 15:23
Igual ya está puesto, pero bueno... Este poema siempre me ha transmitido mucho.
La nana de las cebollas - Miguel Hernández
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre
Calimero
04-jul-2011, 15:27
Igual ya está puesto, pero bueno... Este poema siempre me ha transmitido mucho.
Sí, claro que está por ahí, y más de una vez... :o
Pero por algo será. :)
Shizuko
04-jul-2011, 15:30
Es muy "típica" pero la leí hace poco y es que es muy triste, jo xD tenía que ponerla.
AMOROSA ANTICIPACIÓN. Jorge Luis Borges.
Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito de niña.
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del
sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.
Arrojado a quietud,
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo,
sin el amor, sin mí.
Jorge Luis Borges."Amorosa Anticipación"
Y de regalo una que me canturreaba mi super-papá:
GACELA DEL AMOR DESESPERADO Federico García Lorca
La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.
El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.
Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
gilducha
05-jul-2011, 00:44
Miguel de Unamuno
Hay ojos que miran, hay ojos que sueñan...
Hay ojos que miran, hay ojos que sueñan,
hay ojos que llaman, hay ojos que esperan,
hay ojos que ríen risa placentera,
hay ojos que lloran con llanto de pena,
unos hacia adentro, otros hacia fuera.
Son como las flores que cría la tierra.
Mas tus ojos verdes, mi eterna Teresa,
los que están haciendo tu mano de hierba,
me miran, me sueñan, me llaman, me esperan,
me ríen rientes, risa placentera,
me lloran llorosos con llanto de pena,
desde tierra adentro, desde tierra afuera.
En tus ojos nazco, tus ojos me crean,
vivo yo en tus ojos, el sol de mi esfera,
en tus ojos muero, mi casa y vereda,
tus ojos mi tumba, tus ojos mi tierra.
No tengo a quien escribir
El hombre se siente extranjero.
Albert Camus
Dice desde su
sombra
alguien que no conozco
en la increada palabra
El mundo
roto
sin sueño ni
domicilio
ni el olor de la
voz
sobre la hoja
Delante del
ser
al fondo del ser
el labio
detenido
como una
piedra
Sola la
mano
doblado el
cuerpo
en un aire perdido
en nadie
en un mañana
sin respuesta
"No tengo a quien escribir"
dice el extranjero
como quien queda impar
y sin memoria.
Alberto Luis Ponzo
dr.strangelove
07-jul-2011, 17:41
gacela del amor desesperado
La noche no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.
El día no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.
Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
gacela del amor desesperado
La noche no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.
El día no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.
Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
http://www.forovegetariano.org/foro/showpost.php?p=629240&postcount=184 ;)
LO QUE OCURRE EN LAS NUBES, OCURRE TAMBIÉN EN NUESTRA CASA
No te voy a pedir el corazón que llevas
escondido debajo de tu ropa de invierno.
Solamente esperaba, como leña reunida,
para arder en el fuego que calienta tus manos.
Quiero esconder tu noche, tu sed, tus libramientos,
tu vivir en las sílabas que componen tu nombre,
tu quedarte dormida, tu me voy a la cama,
tu silencio acostado, mi silencio acostado,
las cosas que me pasan cuando sueñas conmigo.
Luis García Montero, Un invierno propio, Visor, Madrid, 2011.
dr.strangelove
07-jul-2011, 23:56
http://www.forovegetariano.org/foro/showpost.php?p=629240&postcount=184 ;)
vaya, que fallo :o
Calimero
11-jul-2011, 01:55
... Y otro poema más (también de amor, o de desamor) del añoradísimo Ángel González:
Hoy
Hoy todo me conduce a su contrario:
el olor de la rosa me entierra en sus raíces,
el despertar me arroja a un sueño diferente,
existo, luego muero.
Todo sucede ahora en un orden estricto:
los alacranes comen en mis manos,
las palomas me muerden las entrañas,
los vientos más helados me encienden las mejillas.
Hoy es así mi vida.
Me alimento del hambre.
Odio a quien amo.
Cuando me duermo, un sol recién nacido
me manche de amarillo los párpados por dentro.
Bajo su luz, cogidos de la mano,
tú y yo retrocedemos desandando los días
hasta que al fin logramos perdernos en la nada.
Aljandar
13-jul-2011, 22:00
Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!
Antonio Machado (Sevilla, 1875 - Collioure, 1939)
gilducha
16-jul-2011, 02:42
Y aquí doy rienda suelta a mi alma negra...
Rapsodia de una noche de viento
Por T.S.Eliot
Las doce.
A lo largo de los cauces de la calle
sostenidos en síntesis lunar,
susurrando encantamientos lunares,
se disuelven los suelos de la memoria
y todas sus claras relaciones,
sus divisiones y precisiones,
cada farol que dejo atrás
resuena como un tambor fatalista,
y a través de los espacios de lo oscuro
la medianoche sacude la memoria
como un loco agitando un geranio muerto.
La una y media,
el farol rociaba,
el farol mascullaba,
el farol decía: "Observa a esa mujer
que vacila hacia ti en la luz de la puerta
que se abre hacia ella como una mueca.
Ves que el borde de su vestido
está desgarrado y sucio de arena,
y ves que el rabillo del ojo
se le retuerce como un alfiler torcido".
La memoria arroja y deja en seco
una multitud de cosas retorcidas;
una rama retorcida en la playa,
devorada, lisa, y pulida
como si el mundo rindiera
el secreto de su esqueleto,
rígido y blanco.
Un muelle roto en el solar de una fábrica,
óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado
dura y enroscada y dispuesta a dispararse.
Las dos y media.
El farol dijo:
"Observa al gato que se aplana en el arroyo,
saca la lengua furtiva
y devora un bocado de manteca rancia".
Así la mano del niño, automática,
salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el
muelle.
No vi nada tras los ojos de ese niño.
He visto ojos en la calle
tratando de escudriñar a través de postigos con luz,
y un cangrejo una tarde en un charco,
un viejo cangrejo con lapas en la espalda,
agarró el extremo de un palo que le tendí.
Las tres y media,
el farol espurreaba,
el farol mascullaba en lo oscuro.
El farol canturreaba:
"Observa la luna,
la lune ne garde aucune rancune,
guiña un débil ojo,
sonríe a los rincones.
Alisa el pelo de la hierba.
La luna ha perdido la memoria.
Una desvaída viruela le agrieta la cara,
su mano retuerce una rosa de papel,
que huele a polvo y agua de colonia.
Está sola
con todos los viejos olores nocturnos
que cruzan y cruzan por su cerebro".
Viene la reminiscencia
de secos geranios sin sol
y polvo en grietas,
olores de castañas en las calles,
y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas,
y cigarrillos en pasillos
y olores de cócteles en bares.
El farol dijo:
"Las cuatro.
Aquí está el número en la puerta.
¡Memoria!
Tienes la llave,
la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube.
La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared,
deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida."
El último retorcimiento del cuchillo.
gilducha
16-jul-2011, 02:52
La dormeuse
Paul Valéry, versión de Jorge Rojas
¿Qué secreto mi amiga quema bajo tu pecho?
¿A través de tu rostro huele el alma de una flor?
¿De qué vano alimento tu cándido calor
hace aquel puro brillo que te alumbra en tu lecho?
Sueños, respiración, abolido despecho...
Más fuerte eres que el llanto sosiego vencedor
cuando en tu pleno sueño redondez y temblor
de ese seno enemigo se alzan en acecho.
Mujer, montón dorado de sombras y de mimos
tu temible reposo tales dones retrata
lánguida cervatilla buscando los racimos.
Que a pesar de tu alma que el infierno encarcela
tu forma el vientre puro con el brazo recata
y mis ojos se abren mientras tu forma vela.
gilducha
16-jul-2011, 03:22
Poema 14
De Pablo Neruda en "20 poemas de amor y una canción desesperada"
No pongo la Canción Desesperada porque imagino que ya está en el hilo, pero este poema me parece precioso. :)
Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.
A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.
De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.
Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.
Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.
Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.
Este de W. H. Auden siempre me ha impactado mucho:
Funeral Blues
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public
doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.
___________________
Parad los relojes y desconectad el teléfono,
dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre,
haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina,
sacad el ataúd y llamad a las plañideras.
Que los aviones den vueltas en señal de luto
y escriban en el cielo el mensaje "Él ha muerto",
ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras,
que los agentes de tráfico lleven guantes negros de
algodón.
Él era mi norte y mi sur, mi este y mi oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
mi día y mi noche, mi charla y mi música.
Pensé que el amor era eterno: estaba equivocado.
Ya no hacen falta estrellas: quitadlas todas,
guardad la luna y desmontad el sol,
tirad el mar por el desagüe y podad los bosques,
porque ahora ya nada puede tener utilidad.
W.H. AUDEN
Jo con el amigo, anda que no cuesta retirar las estrellas una a una con la delicadeza que merecen. :p
Jo con el amigo, anda que no cuesta retirar las estrellas una a una con la delicadeza que merecen. :p
No sólo vamos a ser exagerados los vegetas ;)
Calimero
25-jul-2011, 13:25
LAS PALABRAS INÚTILES
(Ángel González)
Aborrezco este oficio algunas veces:
espía de palabras, busco,
busco
el término huidizo,
la expresión inestable
que signifique, exacta, lo que eres.
Inmóvil en la nada, al margen
de la vida (hundido
en un denso silencio sólo roto
por el batir oscuro de mi sangre),
busco,
busco aquellas palabras
que no existen
-quizá sirvan: delicia de tu cuello…-
que te acosan y mueren sin rozarte,
cuando lo que quisiera
es llegar a tu cuello
con mi boca
-…o acaso: increíble sonrisa que he besado-,
subir hasta tu boca
con mis labios,
sujetar con mis manos tu cabeza
y ver
allá en el fondo de tus ojos,
instantes antes de cerrar los míos,
paz verde y luz dormida,
claras sombras
-tal vez
fuera mejor decir: humo en la tarde,
borrosa música que llueve del otoño,
niebla que cae despacio sobre un valle avanzando
hacia mí,
girando,
penetrándome
hasta anegar mi pecho y levantar
mi corazón salvado, ileso, en vilo
sobre la leve espuma de la dicha.
Aljandar
25-jul-2011, 16:23
ORACIÓN QUE EL MAHATMA GANDHI
ENSEÑÓ A SUS DISCÍPULOS
Humildemente me esforzaré
en amar,
en decir la verdad,
en ser honesto y puro,
en no poseer nada que no me sea necesario,
en ganarme el sueldo con el trabajo,
en estar atento siempre a lo que como y bebo,
en no tener nunca miedo,
en respetar las creencias de los demás,
en buscar siempre lo mejor para todos,
en ser un hermano para todos mis hermanos.
Mahatma Gandhi
Aljandar
28-jul-2011, 15:43
DENTRO DE TI ESTÁ EL SECRETO
"Semper gaudere!"
(¡Estar siempre gozosos!)
San Pablo: 1ª Tesal. 5.16)
Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta de aquellos que creas más exteriores y materiales.
Dentro de ti está siempre el secreto; dentro de ti están todos los secretos.
Aun para abrirte camino en la selva virgen, aun para levantar un muro,
aun para tender un puente, has de buscar antes en ti el secreto.
Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes.
Están cortadas dentro de ti las malezas y lianas que cierran los caminos.
Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido: él te dará sus fórmulas.
Antes de ir a buscar el hacha de más filo, la piqueta más dura,
la pala más resistente, entra en tu interior y pregunta.
Y sabrás lo esencial de todos los problemas y se te enseñará la mejor
de todas las fórmulas y se te dará la más sólida de todas las herramientas.
Y acertarás constantemente, pues que dentro de ti llevas
la luz misteriosa de todos los secretos.
Amado Nervo
México
Calimero
01-ago-2011, 23:16
Ojalá algún día pueda proclamar ciertos los versos de Ángel González:
TODO AMOR ES EFÍMERO
Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida
entera.
¡Salud!
laurana
01-ago-2011, 23:29
Ojalá algún día pueda proclamar ciertos los versos de Ángel González:
TODO AMOR ES EFÍMERO
Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida
entera.
¡Salud!
Grande, Ángel González.
Estos son unos de mis versos preferidos :)
DENTRO DE TI ESTÁ EL SECRETO
"Semper gaudere!"
(¡Estar siempre gozosos!)
San Pablo: 1ª Tesal. 5.16)
Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta de aquellos que creas más exteriores y materiales.
Dentro de ti está siempre el secreto; dentro de ti están todos los secretos.
Aun para abrirte camino en la selva virgen, aun para levantar un muro,
aun para tender un puente, has de buscar antes en ti el secreto.
Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes.
Están cortadas dentro de ti las malezas y lianas que cierran los caminos.
Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido: él te dará sus fórmulas.
Antes de ir a buscar el hacha de más filo, la piqueta más dura,
la pala más resistente, entra en tu interior y pregunta.
Y sabrás lo esencial de todos los problemas y se te enseñará la mejor
de todas las fórmulas y se te dará la más sólida de todas las herramientas.
Y acertarás constantemente, pues que dentro de ti llevas
la luz misteriosa de todos los secretos.
Amado Nervo
México
Me ha encantado!:)
MADRE NATURALEZA
Madre, madre, cansado y soñoliento
quiero pronto volver a tu regazo;
besar tu seno, respirar tu aliento
y sentir la indolencia de tu abrazo.
Tú no cambias, ni mudas, ni envejeces;
en ti se encuentra la virtud perdida,
y tentadora y joven apareces
en las grandes tristezas de la vida.
Con ansia inmensa que mi ser consume
quiero apoyar las sienes en tu pecho,
tal como el niño que la nieve entume
busca el calor de su mullido lecho.
!Aire! ¡más luz, una planicie verde
y un horizonte azul que la limite,
sombra para llorar cuando recuerde,
cielo para creer cuando medite!
Abre, por fin, hospedadora muda,
tus vastas y tranquilas soledades,
y deja que mi espíritu sacuda
el tedio abrumador de las ciudades.
No más continuo batallar: ya brota
sangre humeante de mi abierta herida,
y quedo inerme, con la espada rota,
en la terrible lucha por la vida.
¡Acude madre, y antes que perezca
y bajo el peso del dolor sucumba;
o abre tus senos, y que el musgo crezca
sobre la humilde tierra de mi tumba!
Manuel Gutierrez Najera
Aljandar
08-ago-2011, 21:29
Me ha encantado!:)
:) Me alegro, Mowgli!
Otro poema del mismo autor:
LLÉNALO DE AMOR
Siempre que haya un hueco en tu vida llénalo de amor.
Adolescente, joven, viejo: siempre que haya un hueco en tu vida llénalo de amor.
En cuanto sepas que tienes delante de ti un tiempo baldío, ve a buscar el amor.
No pienses: “sufriré”.
No pienses: “me engañarán”.
No pienses: “dudaré”.
Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente, en busca del amor.
¿Qué índole de amor? No importa: todo amor esta lleno de excelencia y de nobleza.
Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas... pero ama siempre.
No te preocupes de la finalidad de tu amor.
El amor lleva en si mismo su finalidad.
No te juzgues incompleto porque no se responden a tus ternuras: el amor lleva en si su propia plenitud.
Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor.
Amado Nervo
CydoniaZeta
09-ago-2011, 00:09
Si el hombre pudiera decir lo que ama
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda
Aljandar
16-ago-2011, 21:45
El olvido
Encerradas en un invernadero,
bajo el cristal, las flores olvidan
que la luz del sol existe
y cómo temblaban bajo el rocío.
Konstantino Kavafis
(1863-1933)
Aljandar
19-ago-2011, 23:48
La vida es un país en el que te extraño
La vida es un país en el que te extraño
en qué país
de qué país vengo
de la lluvia
de otros cuerpos violetas
recojo flores en la arena
de qué país vengo
de la lluvia que brama del vacío
no hay nada más que mar
un taxi corre
y en el cielo una mano
solo una mano veo
todo es violeta.
Selva Casal
de “En este lugar maravilloso vive la tristeza”
Cotorra
20-ago-2011, 21:24
Precioso hilo :)
¡Árboles!
¡Árboles!
¿Habéis sido flechas
caídas del azul?
¿Qué terribles guerreros os lanzaron?
¿Han sido las estrellas?
Vuestras músicas vienen del alma de los pájaros,
de los ojos de Dios,
de la pasión perfecta.
¡Arboles!
¿Conocerán vuestras raíces toscas
mi corazón en tierra?
1919
Federico García Lorca
Calimero
21-ago-2011, 16:34
Precioso hilo :)
¡Árboles!
¡Árboles!
¿Habéis sido flechas
caídas del azul?
¿Qué terribles guerreros os lanzaron?
¿Han sido las estrellas?
Vuestras músicas vienen del alma de los pájaros,
de los ojos de Dios,
de la pasión perfecta.
¡Arboles!
¿Conocerán vuestras raíces toscas
mi corazón en tierra?
1919
Federico García Lorca
Estos días me he enterado de que Lorca escribió seis poemas en gallego. Fue hacia 1932, si no recuerdo mal. Éste es el más representativo de ellos:
Chove en Santiago
(Federico García Lorca - Alberto Gambino)
Chove en Santiago
meu doce amor
camelia branca do ar
brila entebrecida ao sol.
Chove en Santiago
na noite escura
herbas de prata e sono
cobren a valeira lúa.
Olla a choiva pola rúa
laio de pedra e cristal.
Olla no vento esvaido
soma de cinza do teu mar.
Soma e cinza do teu mar
Santiago,lonxe do sol
agoa da mañan anterga
trema no meu corazón.
-------------------
¡Salud! :)
Estos días me he enterado de que Lorca escribió seis poemas en gallego. Fue hacia 1932, si no recuerdo mal. Éste es el más representativo de ellos:
Chove en Santiago
(Federico García Lorca - Alberto Gambino)
Chove en Santiago
meu doce amor
camelia branca do ar
brila entebrecida ao sol.
Chove en Santiago
na noite escura
herbas de prata e sono
cobren a valeira lúa.
Olla a choiva pola rúa
laio de pedra e cristal.
Olla no vento esvaido
soma de cinza do teu mar.
Soma e cinza do teu mar
Santiago,lonxe do sol
agoa da mañan anterga
trema no meu corazón.
-------------------
¡Salud! :)
Luar na Lubre lo convirtió en canción: http://www.goear.com/listen/dbdbe05/chove-en-santiago-luar-na-lubre
Calimero
21-ago-2011, 22:46
Luar na Lubre lo convirtió en canción: http://www.goear.com/listen/dbdbe05/chove-en-santiago-luar-na-lubre
¡Qué bonita! :)
Cotorra
22-ago-2011, 15:07
NO PERDAMOS EL TIEMPO
Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la casa,
si la niña se ríe y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando...
¿Qué importancia tiene todo eso,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?
Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poetas debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del túnel
y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.
Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías.
Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.
Gloria Fuertes
Aljandar
22-ago-2011, 18:36
EL DULCE MILAGRO
¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.
Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.
Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"
¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!
Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.
Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.
Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!
Juana de Ibarbourou
Calimero
28-ago-2011, 18:02
Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.
Miguel Hernández.
El ingenuo
Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.
En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.
Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta
instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.
Jorge Luis Borges
Si te vas
Se le nota en la voz: por dentro es de colores,
y le sobra el valor que le falta a mis noches.
Y se juega la vida siempre en causas perdidas.
Ojalá que me la encuentre
a ella entre tantas flores.
Ojalá que se llame Amapola,
que me coja la mano y me diga que sola
no comprende la vida, no.
Y que me pida más, más, más. Dame más.
Y que me pida…
Es capaz de nadar en el mar más profundo,
igual que un superhéroe de salvar el mundo.
Donde rompen las olas, salva una caracola.
Ojalá que me despierte
y no busque razones.
Ojalá que empezara de cero,
y poderle decir que pasado la vida
sin saber que la espero.
Sin que me pida más, más, más. Dame más.
Y sin que me pida...
Si te vas
me quedo en esta calle sin salida,
que este bar
está cansado ya de despedidas.
Como un extraterrestre, se posa en el suelo
y me ofrece regalos que trae de otros cielos.
Le regalo una piedra, recuerdo de la Tierra.
Me pregunta por qué el hombre inventó la guerra
y, en silencio, pregunta aún de cosas más serias.
Yo me pongo palote, sólo con que me toque.
"¿Dónde vamos tan deprisa?"
Me pregunta su sonrisa.
Si tú quieres, tengo el plan de caminar,
salga que salga el sol
por donde salga el sol
qué más me da.
Y llegar hasta tu corazón
salga que salga el sol
por donde salga el sol
Si he tardado y no he venido,
es que habido un impedimento:
me llevaron detenido
para hacer un declaramiento.
He robado y he mentido,
y he matado también el tiempo,
y he buscado lo prohibido,
por tener buenos alimentos.
Y es que la realidad que necesito
se ha ido detrás de ese culito
que delante de mí se paró por fin
un día con una noche oscura,
esperando por ver si saliera la Luna
Dejate querer, dimelo otra vez.
Un día con una noche oscura,
esperando por ver si saliera la Luna.
Quedate muy cerca de mí,
y así, los dos, dulce madrugada
Mirame, vuelve a sonreir,
que si no, yo no comprendo nada.
Que si te vas
me quedo en esta calle sin salida,
que este bar
está cansado ya de despedidas.
Extremoduro: http://www.youtube.com/watch?v=-H8qmZdah74
Recorto un trocito de un poema que me gusta mucho pero es larguísimo y ya termino lo que tengo que hacer :)
(.....)
No sabes que tu cuerpo,
en las noches sin tiempo como ésta,
se confunde de pronto con el amanecer,
lo detiene dormido junto a mí.
Pero noviembre vuelve
con la torpe paciencia de la fidelidad
(las huellas del amor sobre los hombros
como una caravana de detalles confusos),
y acaso pueda ser una conquista,
porque todo es más claro.
(.....)
Luis García Montero
Irene
Así amanece el día
Claudio Rodríguez
¿Conoces ya la tinta meditada
de la primera luz?
Mira el esfuerzo
que en la copa más alta del bosque más oscuro
raya un momento, avisa y mientras cae
forma la claridad.
Así comienza el día.
Así también, contigo,
cobran todas las cosas
un impreciso afán por empezar de nuevo,
por ser tu compañía
cuando el tiempo aparezca.
Y no es el mecanismo
oxidado de un tren lo que se mueve,
ni las maderas de la barca
están secas aún. No en todas las historias
el tiempo necesita la nostalgia.
Pero tiene la luz recuerdos que son nuestros.
Van a bajar los dioses de sus libros,
alguien descubrirá que el mundo es navegable,
habrá días y noches, y en la luna
de lo ya sucedido
respirará la fábula blanca del calendario.
¿Qué haremos de nosotros
ahora que los espejos todavía
no tienen una sombra que llevarse a sus láminas
y los recuerdos nacen aprendiendo
a contar hasta diez?
¿Qué podemos hacer con lo que nos han dado?
Como una insinuación, como la piedra
interroga al estanque,
cae la luz en el sueño de la casa.
Y la distancia,
esa divinidad que medita en el agua
de los puertos,
vuelve al pasado, busca entre sus mitos
un ángel sin heridas,
una nueva metáfora,
algo que no es tu nombre,
pero que yo pronuncio desde el fondo
abierto de tus ojos.
Luis García Montero
Salvación de la primavera
Ajustada a la sola
desnudez de tu cuerpo,
entre el aire y la luz
eres puro elemento.
¡Eres! Y tan desnuda,
tan continua, tan simple
que el mundo vuelve a ser
fábula irresistible.
...Mi atención, ampliada,
columbra. Por tu carne
la atmósfera reúne
términos. Hay paisaje.
Esos blancos tan rubios
que sobre tu tersura
la mejor claridad
primaveral sitúan.
Es tuyo el resplandor
de una tarde perpetua.
¡Qué cerrado equilibrio
dorado, qué alameda!...)
Jorge Guillén
Calimero
02-sep-2011, 00:38
Salvación de la primavera
Ajustada a la sola
desnudez de tu cuerpo,
entre el aire y la luz
eres puro elemento.
¡Eres! Y tan desnuda,
tan continua, tan simple
que el mundo vuelve a ser
fábula irresistible.
...Mi atención, ampliada,
columbra. Por tu carne
la atmósfera reúne
términos. Hay paisaje.
Esos blancos tan rubios
que sobre tu tersura
la mejor claridad
primaveral sitúan.
Es tuyo el resplandor
de una tarde perpetua.
¡Qué cerrado equilibrio
dorado, qué alameda!...)
Jorge Guillén
Vamos a ponerle cierto contrapunto a todo esto, que te estás volviendo un poco moñas... :bledu:
Negra sombra
Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
a los pies de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.
Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.
Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.
En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.
Rosalía de Castro
Salud... :)
Astrid_piscis
02-sep-2011, 01:34
Vamos a ponerle cierto contrapunto a todo esto, que te estás volviendo un poco moñas... :bledu:
Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
a los pies de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.
Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.
Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.
En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.
Rosalía de Castro
Salud... :)
Siempre deleitándonos con tan bellos poemas... Me ha encantado:(:o
Cotorra
02-sep-2011, 17:56
Amor constante más allá de la muerte
Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo
Calimero
04-sep-2011, 08:22
Nunca jamás nadie
¿Y si para mí
nunca
jamás
nadie
volviera a apedrear el sol
cada despertar?
Versos anónimos.
Cotorra
18-oct-2011, 15:56
La culpa se levanta al caer de la tarde,
la oscuridad la alumbra,
el ocaso es su aurora…
Se empieza a oír la sombra desde lejos
cuando el cielo está limpio aún sobre los árboles
como una pampa verdeazul, intacta,
y el silencio recorre
los quietos laberintos de arrayanes.
Llegará el sueño: alerta está el insomnio.
Antes que caiga la cortina oscura,
gritad al menos, hombres,
como el pavón metálico que grazna su lamento
desgarrado en la rama de la araucaria.
Gritad con voces múltiples,
piad entre la enredadera,
entre las hiedras y rosales trepadores.
Buscad refugio en las glicinas
con los gorriones y zorzales
porque avanza la onda de la noche
y su ausencia de luz,
y su implacable huésped
de suaves pasos, el peligro.
Rosa Chacel (1898 – 1994)
Cotorra
21-nov-2011, 20:00
Estación de la bruma y la dulce abundancia,
gran amiga del sol que todo lo madura,
tú que con él planeas cómo dar carga y gozo
de frutos a la vid, bajo el pajizo alero;
cómo doblar los árboles musgosos de las chozas,
con peso de manzanas, y sazonar los frutos.
y henchir la calabaza y rellenar de un dulce
grano las avellanas: cómo abrir más y más
flores tardías para las abejas, y en tanto
crean ya que los cálidos días no acaban nunca,
pues les colmó el estío sus pegajosas celdas.
¿Quién, entre tu abundancia, no te ha visto a menudo?
A veces, el que busque fuera, podrá encontrarte
sentado en un granero, en el suelo, al descuido,
el pelo suavemente alzado por la brisa
algo viva; o dormido, en un surco que a medias
segaron, al aliento de las adormideras,
mientras tu hoz respeta trigo próximo y flores
enlazadas. Y a veces, como una espigadora,
enhiesta la cargada cabeza, un riachuelo
cruzas; o junto a alguna prensa de cidras, velas
pacientemente el último fluir, horas y horas.
¿Dónde están las canciones de primavera? ¡Ah! ¿Dónde?
Ni pienses más en ellas, pues ya tienes tu música,
cuando estriadas nubes florecen el suave
morir del día y tiñen de rosa los rastrojos;
entonces el doliente coro de los mosquitos
entre sauces del río se lamenta, elevándose
o bajando, según el soplar de la brisa;
y balan los crecidos corderos en los montes;
canta el grillo en el seto; y ya, con trino blando,
en el jardín cercado, el petirrojo silba
y únense golondrinas, gorjeando, en el cielo.
John Keats (1795 - 1821)
Cotorra
21-nov-2011, 20:10
Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...
Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.
Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.
Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.
Luis García Montero (Granada, 4 de diciembre de 1958)
Snickers
21-nov-2011, 20:25
Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...
Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.
Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.
Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.
Luis García Montero (Granada, 4 de diciembre de 1958)
me has hecho recordar esta vieja canción
http://www.youtube.com/watch?v=EMviE1r6yR4
Calimero
22-nov-2011, 23:29
PALABRAS PARA JULIA
(José Agustín Goytisolo)
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Cotorra
04-dic-2011, 23:44
El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste
acá?
Rafael Alberti
marta_ag11
05-dic-2011, 12:30
Aunque estemos en invierno, aquí dejo uno de los poemas más populares (y bonitos) de Miguel Hernández, uno de mis poetas favoritos y uno de los más grandes poetas de la literatura española. Es el Romancillo de Mayo, que musicó Serrat.
Podría haber puesto "Como el toro he nacido para el luto", otra también muy popular, pero me apetecía algo más alegre. Como os podéis imaginar por el título este es un soneto de desamor y de dolor, en la que el poeta se pone en la piel del toro burlado y asesinado por el torero (que es la amada) para expresar el profundo dolor de amor que siente.
Miguel Hernández no era animalista ni vegano y hay cosas que se le podrían discutir desde ese punto de vista, pero a mí me encanta su sencillez y como utiliza imágenes fuertes y potentes (tanto en positivo como en negativo) de la naturaleza y su identificación constante con los animales que hay en ella.
Ahí va el Romancillo:
Por fin trajo el verde Mayo
correhuelas y albahacas
a la entrada de la aldea
y al umbral de las ventanas.
Al verlo venir se han puesto
cintas de amor las guitarras,
celos de amor las clavijas,
las cuerdas lazos de rabia,
y relinchan impacientes
por salir de serenata.
En los templados establos
donde el amor huele a paja,
a honrado estiércol y a leche,
hay un estruendo de vacas
que se enamoran a solas
y a solas rumian y braman.
La cabra cambia de pelo,
cambia la oveja de lana,
cambia de color el lobo
y de raíces la grama.
Son otras las intenciones
y son otras las palabras
en la frente y en la lengua
de la juventud temprana.
Van los asnos suspirando
reciamente por las asnas.
Con luna y aves, las noches
son vidrio de puro claras;
las tardes, de puro verdes,
de puro azul, esmeraldas;
plata pura, las auroras
parecen de puro blancas
y las mañanas son miel
de puro y puro doradas.
Campea Mayo amoroso;
que el amor ronda majadas,
ronda establos y pastores,
ronda puertas, ronda camas,
ronda mozas en el baile
y en aire ronda faldas...
Espero que os guste!! :)
Cotorra
27-dic-2011, 08:20
Si puedes mantener en su lugar tu cabeza cuando todos a tu alrededor,
han perdido la suya y te culpan de ello.
Si crees en ti mismo cuando todo el mundo duda de ti,
pero también dejas lugar a sus dudas.
Si puedes esperar y no cansarte de la espera;
o si, siendo engañado, no respondes con engaños,
o si, siendo odiado, no te domina el odio
Y aún así no pareces demasiado bueno o demasiado sabio.
Si puedes soñar y no hacer de los sueños tu amo;
Si puedes pensar y no hacer de tus pensamientos tu único objetivo;
Si puedes conocer al triunfo y la derrota,
y tratar de la misma manera a esos dos impostores.
Si puedes soportar oír toda la verdad que has dicho,
tergiversada por malhechores para engañar a los necios.
O ver cómo se rompe todo lo que has creado en tu vida,
y agacharte para reconstruírlo con herramientas maltrechas.
Si puedes amontonar todo lo que has ganado
y arriesgarlo todo a un sólo lanzamiento ;
y perderlo, y empezar de nuevo desde el principio
y no decir ni una palabra sobre tu pérdida.
Si puedes forzar tu corazón y tus nervios y tus tendones,
para seguir adelante mucho después de haberlos perdido,
y resistir cuando no haya nada en ti
salvo la voluntad que te dice: "¡Resiste!".
Si puedes hablar a las masas y conservar tu virtud.
o caminar junto a reyes, y no distanciarte de los demás.
Si ni amigos ni enemigos pueden herirte.
Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado.
Si puedes llenar el inexorable minuto,
con sesenta segundos que valieron la pena recorrer...
Tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más: serás un hombre, hijo mío.
Rudyard Kipling
Aljandar
30-dic-2011, 19:28
Mantente erguido
En la dicha o en la angustia,
en miseria o en riqueza,
en salud o enfermedad,
mantente erguido y sonríe.
Ante quienes se abalanzan,
o se echan al vacío,
o se hieren mutuamente,
mantente erguido y sonríe.
Y si avanzan a codazos,
y ávidos tienden la mano
o se ocultan al acecho,
mantente erguido y sonríe.
Ante aquellos que disputan,
ante aquellos que se injurian,
y los que cierran los puños,
y los que apuntan sus armas,
mantente erguido y sonríe.
En el día de la ira
y de la desbandada,
cuando todo cae y arde,
solo en medio del pavor,
mantente erguido y sonríe.
Ante justos cuellitiestos,
ante jueces implacables
y afanosos personajes,
mantente erguido y sonríe.
Cuando oigas tu alabanza,
o te escupan en la cara,
mantente erguido y sonríe.
Y si estás entre los tuyos,
mantente erguido y sonríe.
Y delante de tu amada,
mantente erguido y sonríe.
En los juegos y en las danzas,
mantente erguido y sonríe.
En vigilias y en ayunos,
mantente erguido y sonríe.
Solo, en el alto silencio,
mantente erguido y sonríe.
Y ya al borde del gran viaje,
aun cuando lloren tus ojos,
mantente erguido y sonríe.
(Lanza del Vasto, Umbral de la vida interior, Sígueme, Salamanca, 1976, p. 69-70)
Cotorra
14-feb-2012, 19:04
Yo pienso en tí, tú vives en mi mente,
sola, fija, sin tregua, a toda hora,
aunque tal vez el rostro indiferente
no deje reflejar sobre mi frente
la llama que en silencio me devora.
En mi lóbrega y yerta fantasía
brilla tu imagen apacible y pura,
como el rayo de luz que el sol envía
a través de una bóveda sombría
al roto mármol de una sepultura.
Callado, inerte, en estupor profundo,
mi corazón se embarga y se enajena,
y allá en su centro brilla moribundo
cuando entre el vano estrépito del mundo
la melodía de tu nombre suena.
Sin luchas, sin afán y sin lamento,
sin agitarme en ciego frenesí,
sin proferir un solo, un leve acento
las largas horas de la noche cuento
¡y pienso en ti!.
José Batres Montúfar
Powered by vBulletin® Copyright © 2024 vBulletin Solutions, Inc. All rights reserved.