Alma_Animal
23-ago-2009, 01:40
Acabo de recibirlo por email:
Convicto
Llevo poco tiempo en esta celda, pero el suficiente para saber
que sólo saldré de aquí el día que hayan estipulado para mi ejecución.
Como todos los que estamos encerrados, por supuesto, soy inocente.
No llevo mucho tiempo en este lugar, pero el suficiente como
para que se haya borrado de mi memoria el calor del sol sobre mi piel.
Ahora no sé si lo soñé o realmente alguna vez realmente estuve fuera
de estos muros.
Camino tres pasos hacia delante y tres pasos hacia atrás en este
cubículo. "Quítate de ahí"-grito a mis compañeros de celda que ya no
pueden ni moverse-"no quiero hacerte daño, pero necesito caminar para
sentirme vivo".
Algunas veces viene el carcelero. Nos trae la comida y el miedo.
Nos mira y, la mayoría, nos empujamos los unos contra los otros en el
fondo de la celda, para que no nos vea, para que no nos elija, para
que no nos haga daño. Algunos, como yo, aún tenemos fuerza para reunir
lo poco que nos ha quedado de valor tras meses de encierro y nos
enfrentamos a él, le gritamos, empujamos las verjas...A veces creo que
sería capaz de matarle si con ello consiguiera salir de aquí. Pero
nunca lo consigo, sólo siento sus golpes cayendo sobre mí, destrozando
mi cuerpo. "Las patas no"-pienso-"no me golpees en las patas, no
quiero estar como ellos, necesito caminar para sentirme vivo". Y antes
de perder el conocimiento, soy consciente de que he vuelto a perder la
cordura una vez más.
Día tras día escucho los sonidos que me rodean: gritos asustados
de los recién llegados, gritos de locura de los que llevan más tiempo,
las tuberías que gotean, el incesante zumbido de la ventilación, el
crujir de la madera, nuestros pasos sobre los barrotes del suelo, el
silencio.
Vivo bajo la permanente luz de una lámpara cuyos habitantes, las
arañas, parece que aunque tienen ganada su libertad, prefieren vivir
en este sitio infecto. No las entiendo. "Marcharos" -les grito a
veces- "Marcharos y contar lo que ocurre en este infierno". Luego
recuerdo que no me entienden y grito de angustia y dolor, porque sé
que otra vez la locura se ha vuelto a apoderar de mí.
La comida y el agua de este lugar, tienen ya el sabor de la
propia muerte. Aquí todo huele a muerte, a putrefacción, a dolor.
Espero ansioso mi último paseo, el que me llevará a morir
ejecutado, poniendo fin a este infierno sin sentido que es vida que he
llevado. Sé que durante el traslado, al menos veré el sol.
No, yo no voy a recorrer a pie la "milla verde". Lo haré en un
camión, encerrado en otra celda. No me importa ya, con tal de que a la
salida, pueda ver el sol antes de sentir el cuchillo del matarife en
mi garganta. Mi última mirada será para él. No será una mirada de
odio, sino de incomprensión. Ojalá pudiera explicarme porqué he tenido
que vivir y morir así.
O tal vez puedas explicármelo tú, que lees estas líneas. Tal vez
halles la respuesta en tu plato esta noche, cuando te sientes
alrededor de la mesa con tu familia y digas: "¡Qué bien, esta noche
chuletas de cerdo!"
Convicto
Llevo poco tiempo en esta celda, pero el suficiente para saber
que sólo saldré de aquí el día que hayan estipulado para mi ejecución.
Como todos los que estamos encerrados, por supuesto, soy inocente.
No llevo mucho tiempo en este lugar, pero el suficiente como
para que se haya borrado de mi memoria el calor del sol sobre mi piel.
Ahora no sé si lo soñé o realmente alguna vez realmente estuve fuera
de estos muros.
Camino tres pasos hacia delante y tres pasos hacia atrás en este
cubículo. "Quítate de ahí"-grito a mis compañeros de celda que ya no
pueden ni moverse-"no quiero hacerte daño, pero necesito caminar para
sentirme vivo".
Algunas veces viene el carcelero. Nos trae la comida y el miedo.
Nos mira y, la mayoría, nos empujamos los unos contra los otros en el
fondo de la celda, para que no nos vea, para que no nos elija, para
que no nos haga daño. Algunos, como yo, aún tenemos fuerza para reunir
lo poco que nos ha quedado de valor tras meses de encierro y nos
enfrentamos a él, le gritamos, empujamos las verjas...A veces creo que
sería capaz de matarle si con ello consiguiera salir de aquí. Pero
nunca lo consigo, sólo siento sus golpes cayendo sobre mí, destrozando
mi cuerpo. "Las patas no"-pienso-"no me golpees en las patas, no
quiero estar como ellos, necesito caminar para sentirme vivo". Y antes
de perder el conocimiento, soy consciente de que he vuelto a perder la
cordura una vez más.
Día tras día escucho los sonidos que me rodean: gritos asustados
de los recién llegados, gritos de locura de los que llevan más tiempo,
las tuberías que gotean, el incesante zumbido de la ventilación, el
crujir de la madera, nuestros pasos sobre los barrotes del suelo, el
silencio.
Vivo bajo la permanente luz de una lámpara cuyos habitantes, las
arañas, parece que aunque tienen ganada su libertad, prefieren vivir
en este sitio infecto. No las entiendo. "Marcharos" -les grito a
veces- "Marcharos y contar lo que ocurre en este infierno". Luego
recuerdo que no me entienden y grito de angustia y dolor, porque sé
que otra vez la locura se ha vuelto a apoderar de mí.
La comida y el agua de este lugar, tienen ya el sabor de la
propia muerte. Aquí todo huele a muerte, a putrefacción, a dolor.
Espero ansioso mi último paseo, el que me llevará a morir
ejecutado, poniendo fin a este infierno sin sentido que es vida que he
llevado. Sé que durante el traslado, al menos veré el sol.
No, yo no voy a recorrer a pie la "milla verde". Lo haré en un
camión, encerrado en otra celda. No me importa ya, con tal de que a la
salida, pueda ver el sol antes de sentir el cuchillo del matarife en
mi garganta. Mi última mirada será para él. No será una mirada de
odio, sino de incomprensión. Ojalá pudiera explicarme porqué he tenido
que vivir y morir así.
O tal vez puedas explicármelo tú, que lees estas líneas. Tal vez
halles la respuesta en tu plato esta noche, cuando te sientes
alrededor de la mesa con tu familia y digas: "¡Qué bien, esta noche
chuletas de cerdo!"